– Чего тебе? – спросил он опасливо.
Глаза Лады – огромные, как два блюда – трагически глядели на него. В каждом Меф видел себя – спешащего молодого человека со скрещенными на груди руками.
– Ты сейчас подумаешь, что я ку-ку! Ты же так не считаешь? – с мольбой спросила Лада.
– Конечно, нет! – сказал Мефодий.
Лада с облегчением вздохнула.
– Мефодий, – торжественно продолжала она. – Думай про меня, что хочешь! Топчи меня ногами, презирай! Я тебе все прощу!
– Ну да. Здорово. Буду иметь в виду, – осторожно откликнулся Мефодий, замечая, что на соседних столиках очень заинтересовались подробностями. Две девушки даже забыли жевать, рискуя остаться голодными.
Он взял Ладу за локоть и отвел к окну. Девушки поневоле перестали подслушивать и вернулись к наматыванию вермишели на легко ломающиеся пластиковые вилки.
Она прижала руки к груди.
– Ты не понимаешь! Ты меня даже не слушаешь! ЗА ТОБОЙ КТО-ТО СЛЕДИЛ!
– Да? – Буслаев с сомнением оглянулся на дверь.
– Нет! Оттуда! Я сама видела! – Лада, дрожа, показала на стену.
Между горшками с комнатным виноградом висела большая картина маслом. Называлась она «Березовая роща» и ничего крамольнее березок не содержала. По ним, безуспешно пытаясь совершить прогулку на природе, ползали мухи.
Лада подбежала к холсту и тревожно разглядывала его вблизи.
– Тут! Между этими двумя деревьями! Кто-то высунул голову, посмотрел, куда ты идешь, и скрылся!
Буслаев задумчиво ковырнул ногтем пыльное масло. Поверить Миссис Трабл? Да никогда в жизни! Лучше он и дальше будет проявлять мелкий героизм, защищая ее от захлопывающихся дверей, пауков и капель конденсата из текущего кондиционера.
– Думаю, это были зеленые человечки… Они, знаешь, любят ошиваться в буфете, – заявил он.
Лада жалобно смотрела на него.
– Я клянусь! Ты же не считаешь меня больной? Ведь правда?
Меф увильнул от прямого ответа.
– И как он выглядел? Ну, этот… между деревьями?
– Маленький, толстый, с усами! И челка у него такая вся… под горшок! – выпалила Миссис Трабл.
Мефодий снова оглянулся на картину. Между корнями березы в траве лежало что-то малозаметное, светло-зеленое, с белой оторочкой. Скорее всего, шапка.
– А одет он был как? В синее или зеленое? – спросил Меф.
Миссис Трабл мучительно попыталась не соврать: лицо у нее задрожало от напряжения, кончик носа побелел.
– В… в… в… синее, – ответила она.
– Значит, в зеленое, – пробормотал Буслаев и снова посмотрел на картину.
Точнее, попытался. Между корнями ничего уже не было – шапка с белой оторочкой исчезла.
* * *
Меф вышел на улицу. Москва захлебывалась в осени, такой сказочно яркой, что просто не могла не оказаться краткой. Все с тревогой ждали проливных дождей, как ждут несчастья во время безоблачного счастья. Дожди, конечно, уже шли, но ночные, легкие. В мелких лужицах на асфальте клочками отражалось небо. Весело было наблюдать, как какая-нибудь белая тучка беспокойным барашком прыгает из одной лужи в другую, пока совсем не исчезнет где-нибудь за поворотом дорожки. Солнце изливалось на желтые листья, и казалось, что они светятся сами по себе. Каждая козявка, выползшая на упавший желтый лист, каждый цветок на клумбе, каждая сидящая на ограде птица кричали: «Я есмь! Я существую! Это мой город! Мой мир! Моя вселенная! Мое мгновение жизни!»