— Так, еще раз, — просит Напье. — И помедленнее.
Я набираю воздуха, кашляю. Глядя на свою руку, замечаю на ней капли крови.
— Все просто. Когда кто-то хочет купить акции в Интернете, мы перехватываем его запрос. Сначала запрос попадает к нам, а не к брокеру. Мы собираем тысячи запросов, сотни тысяч, и смотрим, какие акции люди собираются покупать. Если мы видим тысячу запросов на акции одной компании, мы посылаем свой запрос на покупку этих акций. После того как мы купили нужные акции, мы пропускаем остальные запросы. Из-за высокого спроса цена растет. И мы продаем акции, делая на этом деньги.
— То есть ты просто…
— Перехватываю информацию о сделках, прежде чем они осуществятся. Никто от этого не страдает.
— Это же незаконно, — удивляется Напье.
Я пожимаю плечами в ответ.
— А зачем весь этот спектакль с компанией «Пифия»? Я-то вам зачем понадобился?
— Нам нужны деньги. Много и сразу.
— Зачем?
— У нас есть месяц или два, прежде чем все обнаружится. Поэтому мне нужны деньги. За этот месяц нужно наварить как можно больше, пока брокерские компании ни о чем не подозревают. Если уж сыграть можно только несколько раз, надо играть по-крупному.
— Ты собрался меня обчистить, — не отступается Напье, хотя уверенности в голосе уже меньше.
— Нет, — отвечаю я. — Клянусь. Деньги настоящие. Мы делимся с вами, как и договаривались, пятьдесят на пятьдесят. Слушайте, вы же проверяли баланс своего счета. Там четыреста тысяч долларов. Я не пытаюсь вас обчистить.
— Если ты мне врешь, я тебя убью.
— Да не вру я.
— Я в любом случае могу тебя убить, — отвечает Напье.
Он сверлит меня взглядом, взвешивая все за и против. Я аферист, но при этом только что перевел на его счет четыреста тысяч. А это не те деньги, которые любой может вот так запросто достать из кармана.
— То есть программа все-таки есть? — уточняет Напье.
— Да, но это не верх компьютерной мысли. Она просто смотрит, что люди собираются сделать. А мы их опережаем. Самое сложное — это перехват запросов.
— И как вы их перехватываете?
— Могу показать, — предлагаю я.
* * *
Я сижу в самолете Напье, летящем на высоте три с половиной тысячи километров. Рядом со мной Питер. Тоби и Джесс — в хвосте самолета. Напье спит, храпит в кресле впереди. Быть может, ему снятся предстоящие выходные в Сен-Круа или раки на ужин где-нибудь в Палм-Бич. Напротив нас сидит громила в ботинках «Коул Хан», на которых остались следы моей крови. Он не спит и не сводит с нас глаз.
Во время предыдущего полета на этом самолете блондинка с огромной грудью разносила шампанское и икру. Теперь за мной приглядывает мускулистый итальянец с грубой кожей, из которого получился бы отличный исполнитель угловых ударов. Времена меняются.