— Что делать будем?
— Атаковать!
— Кого?
— Тех, что на земле. Если мы сойдемся с ними вплотную, он не сможет стрелять, не рискуя зацепить своих. Надо сближаться. Это единственное спасение.
— Рукопашная?
— Рукопашная!
— В лоб?
— В лоб! На обходные маневры у нас времени нет!
Другого выхода действительно не было.
— Примкнуть штыки! Приготовиться к атаке! Ох, как это неприятно — бежать во весь рост навстречу окопавшемуся противнику, подставляя под его прицельные выстрелы свои незащищенные грудь, живот и лицо. Как трудно покидать свое защищающее от смерти убежище…
— Гранаты к бою! На счет три…
Разведчики вытащили, выдернули чеки и разом бросили гранаты.
Десяток одновременных взрывов закрыл наступающих дымом, пылью и комьями земли от взглядов противника. Мгновенным рывком разведчики пробежали опасную зону. Двое из них ткнулись головами в землю. Возможно, от осколков собственных, чуть запоздало рванувших гранат. Но все остальные добежали.
— Справа двое! Автоматная очередь в упор…
— Вон он!..
— Берегись!..
— Саша! Сзади!..
Взрыв гранаты. Еще один. Выстрелы. Крики и проклятья на двух языках.
— А, сволочь!…
Теперь на «кулачки»! Вплотную, как в подростковой, стенка на стенку, драке. Чтобы рукой до горла достать можно было. Чтобы никаких там пистолетов и тому подобной уравнивающей силы техники. Без единого выстрела, одинаково опасного в такой толкучке и для своих, и для чужих.
Теперь у кого первого не выдержит психика.
— На, получай…
Блеск штык-ножа, крик, стекающая с лезвия кровь… И встречный блеск… Лязг наткнувшейся друг на друга стали…
И тут же банальный, со всего маха удар по сопатке. Так, что слюни и сопли во все стороны.
Ах ты так, гад! Ты драться! Ну тогда получай коленом в свой американский пах. С гарантией замедления темпов прироста народонаселения ваших североамериканских штатов. По крайней мере, на одну стомиллионную долю процента…
Крики, возня, пыхтение, угрозы, падения. Драка, уже мало напоминающая бой… Просто драка, без приемчиков и правил. Потому что не на ринге, не на татами — в реальных боевых. Потому что в такой свалке даже нормально размахнуться невозможно. И еще потому, что проигрываешь не раунды и очки — жизнь.
И снова рев моторов зависшего над полем боя вертолета, раздирающие одежду потоки ураганного ветра сверху и равномерный, басовый стук крупнокалиберного пулемета.
— Он что, с ума сошел? Здесь же свои! — возмущенные голоса по-английски.
— Ребята, не отрывайся от них. Он своих мочить не будет! — крики по-русски.
* * *
Фонтанчики земли, выбитые крупнокалиберными чушками пулеметных пуль. Совсем рядом. Буквально в двух шагах. И одновременное падение и откат всех — и американцев и русских — под защиту крон деревьев. И напряженные взгляды вверх.