Казалось, что я давно его знаю: широкая улыбка, спокойные карие глаза.
— Скажи ему, пусть запишет мне сингл, и я заплачу вдвойне.
Он по-прежнему прижимал телефон, но теперь смотрел на меня, и я смутилась вконец. Не такой уж крупный, он держался как великан — едва ли не знаменитость, которой никак не мог быть.
— Да-да. Мы поселим его в «Риц». Во Франции. Там мы и пишем альбом. — Он прикрыл трубку ладонью и шепнул: — Извините. Всего одна минута. Будьте как дома, Кэсси.
Он знал, как меня зовут!
Разговор продолжался.
— Не знаю. Может быть, дня два. Я хочу повидаться в Новом Орлеане с бабулей. Потом в Нью-Йорк, а оттуда во Францию. Тур занимает восемь недель, но я хочу записать треки для двух синглов. Да, в пути. Мне наплевать. Скажи ему, что это не все, есть еще. Альбом пока в работе.
Вспомнив о стряпне, он повернулся и попробовал свое варево. Он был здесь как рыба в воде, точно зная, в каком ящике что лежит. Его мышцы и фал и при каждом помешивании и каждой пробе. Музыкальный ритм завораживал, и он то и дело ему поддавался, как будто тот шел изнутри. Продолжая баюкать телефон между плечом и ухом, он шагнул ко мне с полной ложкой супа.
— Да вот, пробую бабулин рецепт. Ага. Я тебя угощу. Сейчас буду занят около часа.
Подув на ложку, он поднес ее к моему рту.
Я осторожно пригубила. Гамбо[2]. Господи, лучше, чем у Делл. Да что там — лучше любого, какой я пробовала.
— Накинь еще час. Я тебе звякну, когда вернусь в отель. Ну, лады. Пока.
Он бросил ложку, выключил телефон, повернулся ко мне и простоял молча добрых десять секунд. Он был абсолютно уверен в себе — ни слова не говоря, изучал меня с головы до ног. Музыка продолжала пульсировать. Серьезный тип. Сомневаться не приходилось. Я решила сломать барьер:
— Надеюсь, я не помешала ничему важному.
Мои слова возвысились над музыкой. Он взял пульт, направил куда-то поверх меня, убавил звук, но ничего не ответил.
— Кто вы? — спросила я.
Он хотел что-то сказать, но вместо этого рассмеялся и покачал головой:
— Кем скажете, лапушка, тем и буду.
— Но... эти телохранители снаружи. Они ведь ваши?
Вот оно: то же движение головой, снова улыбка — застенчивая, мальчишеская.
— Без комментариев, — ответил он. — Мы здесь не меня обсуждаем. Мы собираемся поговорить... о вашем наряде. Расскажите, что вы носите. — Он скрестил руки на груди и прижал большой палец к губам.
Выйдя из-за кухонного острова, он стоял теперь футах в десяти от меня и оценивал, как будто я прибыла на пробу или что-то в этом роде. У меня ослабели колени при виде низко свисавшей пряжки его ремня. Я старалась не таращиться, но он выглядел чертовски соблазнительно. Мне было неловко в дурацких шортах для йоги.