— Ага, — сказал Обнорский.
— Чего — ага? Ты ж сам-то не смог бы… верно?
— Не-а, — сказал Обнорский.
— Слышь ты, фантик, в крупных размерах. Два года.
— Ага, — сказал Обнорский. Опер коротко — без замаха — ударил в печень. В глазах у журналиста потемнело, больно схватило желудок.
— Зря ты так, — сказал зэк, глядя снизу вверх темными глазами.
— Ты что же — мне угрожаешь? Ты, ублюдок?!
— Я не ублюдок.
— Это тебе только кажется. Ты — ублюдок. Тебе сколько до конца срока?
Журналист сел. Сколько оставалось до конца срока, он знал на память. Скорее всего, прикинул он, добавится еще два года.
— Ну, — спросил опер, — сколько? Обнорский молчал. Было очень обидно. Два года. Два года — это чудовищно много. Это несправедливо. Нечестно. Хотелось заплакать, закричать матерно и ударить опера… Что это изменит? Ботинки у опера сияли. И морда у опера сияла. И весь он был хорошо, крепенько сбитый, ладный… Несудимый, положительный. После службы он поедет домой. Дома его ждет жена. И сын. Крепенький такой боровичок. Белокурый, белозубый, жизнерадостный… А журналист Обнорский пойдет в ШИЗО… следствие проведут быстро: хищение госимущества в крупных размерах. Признаете себя виновным?… Да я… Повторяю: признаете себя виновным, Обнорский?… Понимаете, гражданин судья… Некогда нам, Обнорский. У прокурора есть вопросы?… Нет… Ну, ладно, короче, это… как его… именем Российской федерации…
— Ты что — оглох? — спросил опер.
— Нет, — сказал Обнорский.
— Кто в доле? — спросил опер. — Кум?
— Ты что — еба…ся? Какой кум?
Опер ударил кладовщика носком ботинка.
— Кто в доле, Обнорский? Колись быстро, сука.
— Ты что, еба…ся?
Опер схватил Обнорского за ворот, рывком поставил на ноги. В дверь заглянул осужденный.
— Вон! — закричал опер. Осужденный испуганно выскочил. Опер сел на стол, покачал ногой в начищенном ботинке.
— Ну что, Андрюха? Дела-то у тебя говенные. Будем разговаривать?
— Слышь, начальник… разговаривать будем, но без рукоприкладства. Понял? — Да ладно ты. Не обижайся. Делов-то… ударил разок.
— Два.
— Ну, два… говно вопрос. Напишешь показания на кума?
— Нет.
— Курить хочешь?
— Нет.
— Мудак. Секи всю арифметику: четыре левых дивана. Так? Подписи везде твои. Так? Твои, Обнорский?
— Да, мои.
— Ну вот и хорошо. Получаешь довесочек: два года. Тебе, дураку, сидеть осталось меньше… Поедешь в Питер. По Невскому шляться будешь… телки, пиво холодное… Е-о твою маму. Ну?
— Я ничего не знаю.
— Ну, дурак, — сказал опер. — Ты, главное, напиши. Я ведь даже ходу твоим показаниям не дам. Понял?
— Нет. Не понял.
— Слушай, Обнорский… ну ты же интеллигентный человек.