Уже отойдя от машины несколько километров, слышим позади раскатистый грохот взрыва. Наш прощальный привет все-таки нашел своего адресата.
Идти пришлось сравнительно недолго, благо ориентир у нас вскоре появился – за лесом загрохотали выстрелы. В принципе и неудивительно: по моим расчетам, мы давно уже должны были выйти к передовой.
– Всем внимание! Идем тихо, ничем не торгуем. Смотреть в оба: раз стрельба началась, стрелки где-то поблизости. Мне моя башка еще не сильно надоела, чтобы попусту ее под пули подставлять. Думаю, что и ни у кого из вас подобного желания не возникло.
Предупреждение оказалось весьма своевременным: уже через несколько минут Машкин замечает пробегающего фрица. Немец бежит быстро, придерживая рукой винтовку. Один бежит.
И что же это может означать? Какого-либо груза с собой солдат не тащит. Бежит из тыла к передовой. Кто это такой? Подносчик патронов? Тогда где коробки с патронами? Санитар? Без повязки на рукаве и санитарной сумки? Не бывает таких. А вот на связного он очень похож. А откуда может бежать связной?
Место, откуда он бежал, отыскалось уже через несколько минут. Из небольшой ложбины выскочил еще один связной, на этот раз рванувший уже в тыл.
– Огородников! Видишь его?
– Ага…
– Обеспечь!
Боец кивает и исчезает в кустах.
А все остальные по моему знаку начинают стягиваться вокруг ложбинки. Ползу и я.
Вот уже слышны чьи-то голоса, кто-то возбужденно говорит по телефону.
А кстати… провод-то где? Вот он!
Ага, артподдержки требует бедолага, совсем его русские своими пулеметами к земле прижали. Угу… и танки вовремя не подошли. Пришлось атаковать по-простому – ножками. И не вышло: рота понесла потери и сейчас приводит себя в порядок.
– Да, герр гауптман! Полагаю, что артналет на их позиции сможет склонить стрелку весов в нашу пользу. Разумеется, герр гауптман! Да, через пять минут! Я подготовлю все данные.
Вот оно как… Нет, тянуть нельзя!
Свист – и ощетинившаяся клинками группа бойцов скатывается на дно ложбинки.
С ходу бью рукояткой штыка кому-то в рыло – клиент хватается руками за окровавленную морду и закономерно получает клинком в брюхо. Первый…
Вот от телефона вскакивает офицер, роняя на землю фуражку. И тянет руки к автомату. Щас… так тебя тут и ждали, дорогуша! А сапогом по колену?
Немец сгибается от боли, но я вздергиваю его за воротник…
– Красовски?!
Здрасте… Лейтенант Морт? Мой взводный?
Был!
Да весь вышел!
– Да, герр лейтенант, это я!
Р-раз!
И он сгибается от боли, пытаясь ухватить воздух враз пересохшими губами. Штыком под ребро… верю, что плохо. Но сочувствия не будет – не заслужил!