Раньше Дениса всегда смешило это «изнутря». А теперь он три раза повторил про себя эту фразу и, правда, чуть успокоился. А что, собственно, тут такого? Что он так сам себя испугал? Обычное житейское дело, воспетое в мировой литературе. Вон Отелло — чуть ли не положительный герой, по крайней мере — страдающий. Не говоря уж о Гамлете. А что — разве он пальцем никого не тронул, этот рефлексирующий бездельник и мученик? Так и правильно. Око за око. А вторую щеку пусть подставляют уроды, тем более что правой рукой по левой щеке в принципе ударить невозможно. Хорошо. Все хорошо. Мы вообще обойдемся малой кровью. Порол же Эмиль свою жену на восьмом месяце беременности, положив ее на бок. Порол за то, что она заболталась в магазине с подружкой, а он сидел дома и волновался, не случилось ли с ней что. И ничего, все живы остались.
— Простите, Лора, а выполнять… делать это будете — вы?
— Делать это будем — мы. Это такая же маленькая тайна, как и ваша фамилия, Денис… — улыбнулась Лора тонким ненакрашенным ртом, сливающимся с плоским загорелым лицом. — Вы не горячитесь сейчас, отказаться всегда успеете. Начнем с простой услуги, за обычный миротворческий полтинник. Вы мне излагаете суть дела, а я вам предлагаю несколько реальных вариантов… помощи. Идет? Если вас что-то устроит из предложенного, будем говорить дальше.
— Идет, — вздохнул Денис, который уже стал жалеть, что в припадке страха, кажется, поторопился, дернул Женьку, и вот уже влетел на полтинник.
Денис достал из кошелька пятьдесят долларов, и неожиданно к нему вернулось привычное ощущение уверенности и стабильности, которое он всегда испытывал, трогая шершавую поверхность простых, скромных купюр с неярким зеленоватым рисунком и носатыми, вменяемыми президентами.
— Понимаете ли, Лора, одна женщина…
* * *
Милый мой, хороший… Когда же ты приедешь? Когда, наконец, наступит это невыносимо далекое — «после праздников»?
Я боюсь… Хватит ли у меня сил… Особенно когда тебя нет. А тебя ведь больше нет со мной, да, Денис? Даже когда ты звонишь и приходишь, ты стал другим, далеким… У тебя такие чужие глаза…
Теперь, конечно, многое изменилось, и я уже не так безоглядно стремлюсь к тебе, как прежде.
Иногда меня пугают твои фантазии, я чувствую в них любопытство к запретному и равнодушие ко мне… Иногда мне кажется, что мы с тобой вот-вот зайдем за ту грань, за которой любви нет, а есть грех, блуд… Какие смешные, устаревшие слова, правда? Я часто слышу их в церкви. Так часто, что стала вдумываться.
Меня не очень волнует христианская схоластика. Я знаю, что есть какой-то высший закон правды и справедливости. И что кусочек этого закона есть в каждой душе. Вернее, не знаю, а верю, хочу в это верить. И если его нарушать, этот таинственный закон, то обязательно будет расплата. И этот кусочек в душе будет гореть и плавиться. А если не нарушать, то расплаты не будет, но и награды особой не жди. Вот и весь мой Бог, моя постмодернистская вера.