Следующий голос, который я слышу, — это голос, кричащий мне прямо в ухо. Кричащий возбужденно и хрипло от слишком большой дозы принятого «бориса». Кричащий в попытке перекричать громкую музыку. А я сижу, облокотившись о стойку бара, думая о своем и не особенно обращая внимание на окружающих.
— Эй! Привет! Чтоб меня! Это же старина Дженсен! Дженсен Перехватчик!
К этому времени я уже выписался из больницы, хорошенько залатанный и, в общем-то, в порядке. Я сижу у новых «Звездных сучек» в районе Пекхем, нюхаю какой-то крутой порошок и пробую новый сорт выпивки. Музыка грохочет — бум-бум-бум — чертовски громко. Какое-то новое дерьмо из Африки под названием «нейшнкор» — что-то вроде хардкора, понятно? Сумасшедший, скажу я вам, музон, и сейчас на самом пике моды вместе со всеми этими дурацкими ожерельями и бусами, которые можно надевать, когда ее слушаешь. И от нее буквально тащатся стиляги, девчонки и тинейджеры. Народ вокруг меня отплясывает этот самый нейшнкор, тряся гребаными кожаными ожерельями. Этот музыкальный стиль расцвел, пока я лечился, и поэтому на меня он, можно сказать, свалился как кирпич на голову. Я вышел из больницы, а он уже прямо тут, грохочет из каждого динамика. В общем-то неплохо.
Но хочу сказать, что, сидя у «Звездных сучек», чувствую я себя как-то странно. Будто я все время жду, что вот-вот увижу, как чертов Федор возвращается из сортира, даже не застегнув штаны, хохоча идиотским смехом, или как он, перебрав «бориса», снова падает по ступенькам лестницы в своей дурацкой тоге. Но его здесь нет, так ведь? Старины Федора больше нет со мной. Пропал мой друг Федор, совсем пропал. И я вроде как скучаю по нему, понятно? И теперь, снова попав к «Звездным сучкам», я вспоминаю, как мы с ним веселились и как накачивались «борисом» под самую завязку, а он все уговаривал меня нюхнуть еще и еще, пока я буквально переставал понимать, где верх, а где низ, и все кончалось тем, что мы оказывались в моей квартире, продолжая дурачиться и, например, швырять друг в друга едой. А потом мы оба вырубались…
Но все это теперь в прошлом, и я сижу здесь один, пробуя новый сорт «бориса» (он называется «Кипучий Борис», и, надо сказать, абсолютно заслуженно, но я в этом деле — не мальчик, и, чтобы у меня снесло башню, нужно что-то уж действительно чертовски особенное).
И вот еще какая штука: когда я думаю о Федоре и о том времени, что мы проводили вместе, то замечаю, что мне становится все труднее и труднее вспоминать разные там подробности, кроме простого факта, что мы с ним здорово веселились и что он был чертовски забавным парнем. И чем больше я напрягаюсь, чтобы вспомнить, тем хуже мне это удается… Я даже не могу точно вспомнить его лицо. Он всегда был немного похож на ведущего из «Грузовиков-монстров» — на Майки Гаража. И теперь, когда я думаю о Федоре и пытаюсь представить себе его лицо, то вижу только Майки, орущего в микрофон, когда очередной участник гонок слетает с трассы. А может быть, это все из-за той медицинской дряни, которой меня накачивали в больнице, и еще из-за таблеток «Б-19» — всей этой дури, которая должна была раз и навсегда привести мои мозги в порядок. Чтобы я стал опять веселым, нормальным парнем, и не таращил глаза, и не говорил всякой ерунды оттого, что меня чуть не разорвало на куски бомбой Рега, и что Клэр, наоборот, разорвало на эти самые куски прямо у меня на глазах.