– Иду. Ладно, надеюсь, подойдет твой зуб.
Что-то падает.
– Откуда у тебя мой зуб? – спрашивает Аид с крайне злым выражением лица.
Бросаю последний ингредиент в склянку и хорошенько все встряхиваю.
– Не злись. Я его в твоих вещах нашел.
– Отдай колбу.
Фыркаю и прячу ее за спину.
– Разбежался! Еще немного, и у нас появится личный домовой, который будет выполнять всю работу по дому. Или ты согласен пожизненно его заменять?
– Не дождешься! Мне просто кажется, что новичок не способен с первого раза правильно произнести заклинание.
– Не дрейфь, все будет хорошо. Ладно, тащи сюда яичницу, сначала поедим, а потом уж будем призывать.
Готовит светлый неплохо, я бы даже сказал – отлично, особенно если голоден, как сегодня. Голова уже не гудит, оказывается, что нога не сломана, а просто сильно замерла, когда мы бродили по лесу. А огонь в камине окончательно убеждает меня в том, что жизнь прекрасна.
Аид съедает свою половину и, отставив тарелку, изучает страницу с заклинанием. Колба все еще стоит рядом со мной и при этом даже не думает начинать светиться, дрожать или вести себя каким-то другим, неподобающим нормальным колбам образом.
– Тут написано, что призывающий сам должен быть магом.
– Где?
– Вот здесь, в конце заклинания, маленькими буковками написано…
– Они бы это еще на переплете написали, мелким шрифтом, видимым только избранным.
– Также здесь говорится о том, что призванные существа смогут уйти обратно только после смерти хозяина или после того, как тот отдаст им свою душу.
– Хм. А вот это уже хуже. Я не собираюсь умирать или расставаться с чем-то столь личным и явно ценным.
– Тогда предлагаю вылить эту гадость в камин и забыть о черной магии раз и навсегда.
– Погоди. А что, если обмануть заклинание?
– Опять ты со своими идеями. Лучше бы посуду помыл.
– Ты не понял. – Встаю и начинаю нервно бродить по комнате, обдумывая очередной гениальный план.
– Нет, ты только послушай. Хозяина не будет! Мы призовем домового, но защитный круг вокруг себя чертить не станем.
– Ага. И он нас съест.
– Я темный эльф, а не бомж из переулка. Отобьюсь.
– А смысл?
Чешу затылок, вздыхаю и покорно отдаю белобрысому колбу.
– Ладно. Твоя взяла. Выливай. Наверное, темная магия и впрямь не для меня.
Меня треплют по голове, называют хорошим мальчиком, прекрасно зная, как меня это бесит, и разом выливают содержимое колбы в огонь.
Пламя опадает, жидкость шипит на углях и испаряется с тихим скрежещущим звуком. После огонь взвивается вверх с утроенной силой, становится зеленым и гудит так, словно эльф плеснул масло из гномьих машин.