В Шарлотенбурге мы теперь живем.
В нем нет музеев и преданий милых,
Одни асфальты серые кругом.
Все улицы похожи друг на друга,
Безмолвные, не слышится напев
В них улиц старых севера Берлина.
Безличные, казенные дома,
Подземные, железные дороги.
И каждый вечер душное кафе,
В нем те же лица, те же разговоры.
Как трудно здесь мне складывать стихи.
И только ночью на большое небо,
Усеянное звездами, взглянув,
Я слышу строк неясное биенье
И образов невоплощенных бег.