— Да? Ну, молодец… Кстати, у тебя зарплата когда? Завтра? Купи мне блок сигарет.
Гораздо больше внимания Настя получала от маленького Никитки. Как-то вечером, заждавшись по обыкновению припозднившегося Игоря, она лежала с сыном на диване и отвечала на его серьезные вопросы.
— Мама, вот ты — тренер, да? А что это такое?
— Я тренирую спортсменов.
— А что значит — тренирую?
— Учу стрелять по мишеням.
— Вы играете в войну, да? — Никитка так сильно обрадовался, что даже приподнялся на локте.
— Ложись. — Она получше укрыла его одеялом. — Мы на самом деле учимся метко стрелять. Но это не война, это спорт. Мои ученицы соревнуются, кто из них более точно попадет в цель.
— Я тоже хочу научиться попадать в цель.
— Вырастешь…
Никита перебил ее:
— Я хочу сейчас! Мама, пожалуйста!
— Сейчас… — Настя растерялась. — Послушай, сейчас поздно. Завтра, я тебе обещаю.
На следующий день она рассказала Игорю об этом разговоре.
— Весь в меня, — улыбнулся он. — Знаешь что, Настя? Давай нарисуем ему в комнате мишень, пусть забавляется. Все равно обои менять надо. Не жалко.
Игорь, вдохновившись этой идеей, начертил в комнате несколько кругов при помощи циркуля, а потом обвел каждый из них черной гуашью.
Увидев это «произведение искусства», Никита пришел в полный восторг.
— А чем я буду стрелять?
— Я куплю тебе пистолет, — пообещал Игорь. — Настоящий, с резиновыми присосками.
— Настоящий пистолет бывает с пулями, — весомо возразил Никита. — А когда ты его купишь?
— Ну… скоро, — неопределенно ответил Игорь. — А пока тренируйся… — Он обвел глазами комнату. На полу валялся теннисный мячик. — Вот, то что надо. Отходи к окну и бросай в стену.
Никита послушно поднял мячик с пола, отошел к окну и бросил в стену. Попадание оказалось не слишком удачным.
— Ничего, с первого раза ни у кого не получается. Тренируйся.
Игорь похлопал сына по плечу и включил телевизор. Настя сидела напротив и переводила взгляд то на мужа, то на сына. «Все-таки как же они похожи, — думала она. — Движения, походка… Никитка — маленький Игорь».
— Мам, пап, у меня получилось! — закричал он.
Настя не успела заметить, куда ударился маленький белый шарик.
— Никита, тише, не кричи! — цыкнул на сына Игорь, уже полностью поглощенный футбольной баталией, разразившейся на экране.
Никита удивленно застыл посреди комнаты с маленьким мячиком в руках. Растерянно хлопая глазами, он не понимал, что для папы что-то может быть важнее, чем его меткий «выстрел». Настя тоже ощутила досаду. Никита перевел на нее жалобный взгляд, и Настя в тот же момент решила, что Игоря нельзя оставлять безнаказанным.