— О вас. — Стефан вдруг почувствовал необыкновенную легкость во всем теле. — Откуда вы, Зарема? Кто вы?
Девушка засмеялась, явно довольная тем, что произвела на него впечатление.
— О, зовите меня просто Зарой. Зарема — слишком литературно. Мои родители любили литературу, а я за это расплачиваюсь.
— Что вы! Они дали вам замечательное имя, Зара! За-ра, — смакуя, повторил Стефан. — Как идет вам это имя! Сколько вам лет, Зара?
— Мне еще рано скрывать свой возраст, — улыбнулась девушка. — Около двадцати. А вам, Стефан?
— Двадцать.
— Я подумала — вы старше.
— А я решил, что вы совсем девочка. Вы живете в Москве?
— Ага! Я закончила эстрадно-цирковое училище. И вот устроилась сюда. А вы?
— Я… я вообще-то никто… Но у меня уже вышли две книжки, — волнуясь, сказал Стефан. — Я сочиняю разные фантастические истории.
— Представьте, это на вас похоже, — как будто одобрила его Зара. — А ваш друг, кто он?
— Вам он понравился? — ревниво спросил Стефан.
— Не успела понять… Так кто он?
— Он художник… А я вам понравился? — вдруг выпалил Стефан.
— Вы — да, — серьезно глядя на него, произнесла девушка.
У Стефана горло перехватило от счастья.
— Можно я буду приходить сюда… к вам, Зара?..
— Я буду ждать, — просто ответила она.
…Стефан и не заметил, как они пролетели на машине обратный путь.
Чон посмеивался над ним, но опьяненный счастьем Стефан не обращал на него внимания.
Перед его мысленным взором стояло лицо этой девушки… Даже если бы Стефан прошел весь путь от «Ферзя» до собственного дома пешком, он не заметил бы проливного дождя… Он не помнил, как вышел из машины, как распростился с Чоном, а когда вошел в свой дом, шатаясь как пьяный, первый, кого он увидел, — был отец…
Отец, пританцовывая на кухне, грел озябшие руки над чайником.
Издав короткий вопль радости, Стефан бросился ему на шею.
— Что же ты не дал телеграмму, папа! Я бы непременно встретил тебя!
— Зачем трудиться? — ласково похлопывая его по спине, сказал отец. — Однако поздно вы без меня, дети, приходите домой. Куда только смотрит Марианна? Сына, от тебя тянет спиртным, как из бочки!
— Малость есть, — осклабясь, признался Стефан.
— Потому я и не признаю этих так называемых людей искусства, — с досадой произнес отец. — Пьют для того, чтобы развязать свои глупые языки… Как вы без меня?
— Отлично, отлично, — потирая руки, доложил Стефан. — А ты как?
— Я неплохо, собирал человек тридцать в аудиторию, — похвалился отец. — Мои американские коллеги говорили, что это неплохо. Свободное время просиживал в библиотеке.
Стефан включил верхний свет — и ахнул.