От станции метро "Академическая" до дома – пара трамвайных остановок. На такси в то время еще так просто не катались. Да и какие у пацана деньги: из командировки приехал. Пешочком – милое дело! На улице – никого, будто вымерло. Метрах в ста от дома – стройка. Огорожена деревянным грязно-зеленым забором. Вдоль забора – тротуар дощатый, сверху козырьком крытый. Тороплюсь: стук, стук, стук – каблуками по доскам.
Оп-па! – Столяров сел на койке. Он сейчас был там, в семьдесят девятом, на ночной ленинградской улице.
На моем пути, там, где забор кончается, стоит парочка. Она – совсем молоденькая, в мини-юбочке, на каблучках, в курточке светленькой. Парень – здоровый кабан, спортивный костюм на нем, олимпийка, тогда модно было. Стоят рядышком, он девушку за руку держит.
Подхожу… Парень отступил на шаг, меня пропускает. Ну, я – иду себе: вот он дом мой – окна светятся. Ждут, беспокоятся родители, я не позвонил с вокзала. Вдруг, девушка тихо, будто про себя, говорит мне:
– Молодой человек, не видите, что происходит?
А и ни к чему мне – стоит парочка и стоит. Торможу…
Столяров внимательно посмотрел на воображаемую парочку.
Да! Вижу дело плохо: девчонка-то не просто так стоит – лясы точит, остановил ее этот кабан, пройти не дает. Один – передо мной, двое в серой "Волге" сидят припаркованной в тени забора. Я и не заметил машину-то поначалу. Передняя пассажирская дверца открывается – один выходит. Потягивается лениво. Смачно потягивается – суставы разминает. И к нам шагает, вразвалочку.
– В чем дело? – спрашиваю. Девчонка ни гу-гу. Молчит и смотрит на меня огромными глазищами…
Бугай – мне:
– Иди-иди, у нас с женой свои разговоры.
А она ни слова…
– Что, действительно, жена? – спрашиваю, а у самого ладони мокрыми стали, в озноб бросило.
Бугай в меня зенки упер – и под локоток девчушку.
– Ладно, Соня, хватит дурочку валять. Поехали домой.
– Что, в самом деле, жена? – повторил я.
– Жена-жена. Иди, парень, по добру…
Ну, я и пошел. А девица спину взглядом насквозь прожигает, лопаткам больно.
Взлетел на лифте на свой девятый этаж – и к телефону.
Ноль, два.
Милиция? – Так, мол, и так.
Спросили фамилию, адрес, телефон домашний.
– Спасибо, – сказали, – высылаем машину.
Я – к окну, что на проспект смотрит: минуты через две несется ПМГ с мигалкой, в те годы с этим быстро было.
И ничего!.. Из милиции мне не позвонили. В новостях – тишина. Бабушки у подъезда молчат, а они-то уж все знают!
Вроде бы и забыл я об этом. А вот сейчас, с годами, вспоминаю все чаще. И понимаю умом, что поступил, вроде, правильно: не смог бы я, мальчишка, справиться с тремя взрослым бандюгами. А только муторно на душе. Жгут глаза той, молоденькой. Спать не дают…"