Кит рот разинул.
- Рот не разевай! – приказал папа. – Скидывай кроссовки!
Тут только Кит заметил, что так и не разулся в прихожей. Такого с ним еще не случалось!
Папа был воодушевлен. А когда он бывал воодушевлен, с ним лучше было не спорить.
- Ты представляешь, Никитос, князю тик в тик подошли мои джинсы. Я их купил на свой первый доход почти двадцать пять лет назад, когда мы с князем почти ровесниками были! Ну то есть… - Он прикинул и… и плюнул на все эти сложности пересчета эпох. - Это же антикварная Монтана! Я ее, как память, берёг! – ловил папа кайф, вспоминая юность. – Продал тогда за день пять… нет шесть картонок. На Измайловском вернисаже!.. Так давно это было. Почти в восемнадцатом году! Тебе не понять!
- Ага! «Не понять»! – хмыкнул Кит, пока с трудом справлялся со шнурками на кроссовках, гнусно отсыревшими зимой восемнадцатого года.
Китовы белые кроссовки тоже подошли князю, даже немного велики оказались его аристократическим ступням. Хоть какая-то вышла польза от этих «барских черевичек», чуть не погубивших Кита почти сто лет назад!
Перед тем, как папе с князем отбыть в травмпункт, задержались еще на пару минут на чай и три бутерброда с бужениной, на скорую руку приготовленных Китом.
Князь принялся на бутерброд неторопливо, но с видом аристократа, уже познавшего, что такое голод.
- Вкусно, благодарю! – сказал он. – Как будто сто лет такую роскошь не ел.
Теперь многозначительно переглянулись папа с Китом: да, не до жиру стало этим аристократикам тогда, в восемнадцатом.
Внезапно подал голос папанин мобильный, оставленный в прихожей, и папа побежал отвечать.
- …А Светик! Привет! Что-то ты сегодня поздно… Как вы там? – донесся из прихожей его прямо-таки сахарный голос.
- Привет передавай! – машинально, не подумав, крикнул Кит.
- Себе, значит, родному привет передаешь? – ухмыльнулся князь, проглотив кусок бутерброда.
У Кита волосы на голове зашевелились, и озноб пробрал. А если бы мобильный запел в прихожей, когда они еще там все втроем тусовались! Вот мама бы услышала его голос – тогда всё! Конец света… Причем, неровен час, в самом буквальном смысле слова.
Кит посидел за столом слегка оглушенный, со звоном в ушах, не слыша разговора в прихожей, а за это время князь успел резко подняться из-за стола, куда-то сбегать и скоро вернуться.
- Вот возьми… - сказал он и положил на стол перед Китом тот самый портрет-голограмму Спящей Красавицы. – Полковник просил передать.
Красивая коротко стриженая девочка-блондиночка смотрела на Кита вишневые глазками-огоньками и… что? То ли улыбалась, то ли не улыбалась. Очень загадочно так смотрела и вроде бы улыбалась как… как кто? Ну, в общем, как Мона Лиза и Джоконда вместе взятые… Хотя это, типа, одно лицо… Да уж, она была явно не из тех блондинок, за которыми бродят тучи анекдотов. Знала Спящая Охотница толк в маскировке!