К нам приближается «Колос». Из его бункера на ходу в кузов подъехавшей машины бежит поток зерна.
— На комбайне Наташа Любченко, она в девятый перешла.
— А на грузовике? — интересуется Руслан.
— Её брат, Володя.
— Га-ли-на Пла-то-нов-на, здрав-ствуй-те! — перекрикивая гул мотора, здоровается девушка.
— Здравствуйте, здравствуйте! — отзываюсь.
— Поз-драв-ля-ем! — скандируют сестра и брат.
— Спасибо!
— С чем это они тебя?..
— С поступлением в педагогический.
Кто-то бежит сюда. Первым замечает приближающуюся фигуру, то попадающую в сноп света, то исчезающую во мраке, Руслан. Кто это? Не Оксана ли? Может быть. Софья ей сообщила или Наташа.
— Гал-ка! Гал…
Да, это она!..
— Руслан, побежим?
— Беги…
— А ты?
— Не хочу.
— Но почему? Почему?
Молчит. Он явно не в духе, тоска по своим, наверное, стала его томить: все у себя дома, друг друга знают, приветствуют, а он чужой, никому не нужен. Ничего, утешаю себя, привыкнет, найдутся товарищи, и грусть по дому притупится!
А пока? Сейчас? Если не кинусь навстречу Оксане, то она это расценит как месть. Но и Руслана оставить одного тоже нельзя — затаит обиду, тогда всё пойдёт насмарку.
— Оксана, Оксана! — кричу я, размахивая руками. И… ни с места.
Ещё несколько мгновений — объятия, горячие поцелуи, счастливые всхлипывания, взволнованные восклицания: «Поздравляю, поздравляю!», «Ну, кто оказался прав? Я же говорила!» Прежняя Оксана! Между нами ничего не произошло, ничего. Досадное недоразумение, не больше!
— Если б не ты…
— Ладно, полно тебе.
Спохватываюсь: Руслан?! Он стоит в сторонке и, иронически щурясь, наблюдает, как две учительницы с ума сходят — плачут, целуются, хохочут.
— Оксана, знакомься, — показываю на маленького Багмута. — Это мой…
— Здравствуй, Руслан.
Вот тебе и на! Откуда ей известно его имя?
На нас падает сноп света от комбайна, и мне удаётся рассмотреть выражение лица Руслана. Его не удивило приветствие учительницы, ничуть. Напротив, он ответил на него с подчёркнутой небрежностью.
— Здрасьте, здрасьте, Оксана Ивановна!
Они знают друг друга! Что это значит?
— Твой отец написал мне о том, что ты приедешь к нам, Руслан.
Явная самореклама!
Ну и написала, ответили на твоё письмо, но зачем трезвонить? Между прочим, мне Трофим Иларионович об этом ни слова.
— Как там? — киваю в сторону комбайнов.
— Павел Власович настаивает, чтобы в десять разошлись по домам.
— А ребята ни в какую?
— Бунтуют. Почему, мол, механизаторы могут всю ночь напролёт… Мы ведь тоже не маленькие.
Руслан сник. Стоит с опущенной головой и носком ботинка шумно ведёт по стерне. Что с ним происходит? Он и до появления Оксаны был не в настроении, теперь совсем замкнулся в себе. И Оксана приумолкла. Вспомнила о чём-то, задумалась…