Нечистый шумно выдохнул.
— Хочешь, чтобы я поверил, будто тебе нравится сидеть в подземелье, жрать черствый хлеб и нюхать вот это? — указал он на бадью.
— Нет, почему же, — улыбнулся Карлос. — Как раз наоборот: я люблю солнце, красивых женщин, хорошее вино.
— И тем не менее, ты сидишь в тюрьме.
— Совершенно верно, — согласился Карлос, — потому что, прежде чем наслаждаться всем перечисленным, необходимо… э-э-э…
— Избавиться от меня. — Губы Дэвида привычно скривились. — Не надейся, Карлос, не надейся. Все не так просто. Совсем забыл тебе вчера сказать: ты ведь знаешь только о трех моих двойниках, а их теперь стало уже четыре…
«Так вот почему я не убил тебя ночью…»
— …и этого четвертого, будь уверен, тебе не найти никогда. Слышишь, Карлос, никогда!
«Очередная истерика… — привычно отметил про себя Карлос. — И как ему только не надоело…»
Но он ошибся: Нечистый мгновенно успокоился и долго молча ходил взад-вперед по камере, видимо, что-то напряженно обдумывая.
— Ладно, к черту все это. — Он устало провел ладонями по лицу. — Скажи мне лучше, для чего ты живешь?
— Не знаю.
— Но ты, конечно, пытался это понять?
— Пытался. Только у меня никогда по-настоящему не было времени.
— Из-за меня?
— Из-за тебя в том числе, — осторожно согласился Карлос. Сейчас Дэвид казался совершенно спокойным, но кто знал, каким он станет уже в следующую минуту.
— Хорошо. Но вот, предположим, ты выйдешь отсюда. Что ты будешь делать?
— Жить.
— Да, но как?
— Как получится.
— Черт! — Дэвид стукнул кулаком по спинке кресла. — Я ведь сначала, тоже просто жил: учился, заводил семью, работал… Но потом, когда все это повторилось раз пять… — Каждое слово он сопровождал ударами по спинке кресла. — Обычно люди живут лет до семидесяти — максимум до ста, а я… Зачем, Карлос?
— Не знаю.
— Нет, не то… Я хотел сказать, ты же сам прожил триста лет…
— Двести семьдесят четыре, — уточнил Карлос.
— Не суть важно, — Нечистый, наконец, оставил в покое кресло, — главное, ты понимаешь, о чем я говорю. Вот и объясни мне, почему ты — а я следил за тобой — почему ты относился спокойно ко всему, что меня так бесило? Почему, Карлос?
— Ну-у… предположим, я в какой-то ситуации сделал все, что мог, а ничего не получилось…
— Не повезло, — пожал плечами Дэвид.
— Это сказал ты, а я думаю: значит, не все зависит от меня.
— А от кого же? — Глаза Нечистого превратились в щелочки. — От Господа Бога?
— Бот уж не знаю, а только беситься в подобной ситуации бесполезно: обстоятельства-то все равно сильнее тебя.
— А если я хочу их переломить? — садясь в кресло, поинтересовался Дэвид.