Можно было, конечно, дождаться автобуса, но сегодня, благо всю неделю стояла сухая и ровная погода, Шпарин решил прогулятся до электрички пешком. Не спеша побродить по предосеннему тихому лесу и по пути подсобрать к холостяцкому ужину грибков.
«До станции километра три, по прямой, с учётом отвлечения на грибы — четыре, пять. Вполне успею на «двенадцатичасовую… «ТТ» тоже заберу. Пусть лежит дома. Память о дедуле и реликвия как-никак. И вообще… Мало ли хулиганов ездят в электричках и болтается в округе…».
Шпарин подбросил в руке складной нож, когда-то захваченный в сражении с «хулиганами» в ночной электричке, которых очень интересовал его мобильник. Нож остался у Шпарина, а помятые отморозки, поехали дальше в пустом вагоне. Нож и зажигалка отправились в левый карман застиранной маскировочной куртки, одетой поверх футболки цвета хаки. «ТТ» — в правый. Пистолет, найденный в начале отпуска при разборе старой рухляди на чердаке, был в отличном состоянии и хранился дедом-ветераном в промасленной тряпке видимо ещё с войны. Пакет с завтраком и старую армейскую алюминевую фляжку с холодным чаем он положил в небольшую корзинку. Мобильник и старинный «брегет», опять же дедовский, Шпарин затолкал в карманы джинсов.
Зашнуровывая кроссовки, Шпарин бросил взгляд на резиновые сапоги.
«Погода погодой, а росу ещё никто не отменял. Ладно, не размокну».
Шпарин закрыл дверь, спрятал ключ в тайное место и пошел попрощаться с соседями, пожилой парой, доживающей век в поселке и присматривающей за его домом.
— Поехал, Миша? — спросил сосед, на редкость моложавый дедуля с окладистой седой бородой.
— Пошел, Тимофей Анатольевич. Прогуляюсь.
Из-за дома вышла уютненькая старушенция в галошах на босу ногу и поставила на траву ведро со свежевыкопаной картошкой.
— Здрасте, Евдокия Семеновна, — поздоровался Шпарин. — В заботах с утра?
— А как же, Миша? Не потопаешь — не полопаешь. На пенсию на проживешь.
У забора стоял микроавтобус «Форд». Сын стариков работал водителем маршрутного такси.
— Валера тебя отвезет. Приехал за внуками. В школу пора.
— Спасибо, — поблагодарил Шпарин. — Прогуляюсь, погода хорошая.
— Хату не думаешь продавать?
— Ни за что.
— Не продавай, Миша.
Небольшой дом, оставленный умершим дедом в наследство Шпарину, был полон воспоминаний о детстве и служил тихой заводью, куда он периодически и в любое время года, сбегал от городской суеты, приятелей и любовниц.
— Когда назад? — спросил старик.
— Дня через два… — неопределенно ответил Шпарин. — Возможно раньше. Дела срочные.
