Прыжок через костёр - Владимир Петрович Батаев

Прыжок через костёр

Будь он лет на 10 моложе, его бы назвали хикки. А так он просто тридцатилетний оболтус без семьи и работы, выходящий из дому едва ли раз в неделю, выпить пива с парой оставшихся друзей. Он увлекается фэнтези и напрочь оторван от реалий жизни. Этой жизни. А там, в другой жизни, он самозваный рыцарь-шевалье, известный вор, ночной кошмар мужей-рогоносцев и отцов юных леди, а также предположительный последний законный наследник свергнутой королевской династии.

Читать Прыжок через костёр (Батаев) полностью

Внезапно раздавшийся звон отвлёк моего противника. Граф не получил фут стали в брюхо только потому, что дёрнулся от неожиданности.

— Прошу прощения, сударь, — я отсалютовал рапирой, чуть склонив голову, конечно, больше насмешливо, чем с уважением, и полез в карман.

Граф и не подумал дать мне таймаут, дикарь средневековый. Пришлось отражать выпад, по-крабьи отскакивая боком, одновременно пытаясь выдернуть руку из слишком узкого кармана бриджей. Нужно будет заняться их перешивкой, хотя из меня та ещё швея-мотористка, а карманы на бриджах вообще не предполагаются покроем, приходится маскировать. В конце концов, я всё же управился с чересчур своевольной шмоткой, умудрившись не оторвать клок, и вытащил мобильник.

Граф выпученными глазами уставился на продолжающий разливаться трелями аппарат. Какой всё же отстойный динамик у этой модели, звук просто отвратительный. Ну да ладно, есть другие преимущества: компактность и зона покрытия, хе-хе.

Я нажал на кнопку приёма звонка.

— База лодок напрокат! — рявкнул я в трубку.

— Баянище, — отозвался голос Серёги. — Ты где шляешься? Я тебе час дозвониться пытаюсь. В унитаз засосало вместе с трубой?

— Типа того, вот только вынырнул. И по уши в дерьме. Давай позже…

— Ты чё, не дома? — удивлённо перебил Серёга.

Я фыркнул, но дерьмовый микрофон вряд ли донёс этот звук, так что решил ответить членораздельно:

— Вот прикинь, случается и такое, ага.

— А где?

— На далёкой звезде, — в рифму, но интеллигентно пропыхтел я, отражая атаку очухавшегося от шока графа.

— Водку пить будешь? — не стал заостряться на этом вопросе Серёга. Похоже, звон клинков через микрофон тоже не прошёл.

— Только если тёплую, утром и из мыльницы, — ответил я дежурной шуткой. — Но лучше пиво.

— Будет тебе пиво, — заверил один из трёх моих оставшихся друзей. — Три полторашки хватит? Сегодня вечером, мы зайдём.

— Вечером? А-а… сколько время?

— Ты спал, что ли? — в голосе Серёги слышалось недоверие и неодобрение. — Четыре почти. В шесть-семь будем.

— Я не дома, — напомнил я. — Лады, успею вернуться.

Надо будет ещё успеть переодеться, запихнуть куда подальше надетый на мне сейчас прикид и попрятать кое-что ещё.

Я нажал отбой и вытянул руку с мобильником в сторону графа, заставив его испуганно отскочить. Ну всё, теперь меня точно начнут считать колдуном. Надеюсь, хоть официального обвинения не последует. Вряд ли начальник королевской тайной полиции станет трепаться, что упустил шевалье Валантана ла Гварда, сойдясь с ним — то бишь со мной — на длину клинка.

— Прошу прощения, товарищ Дэфер, но мне пора бежать.