Отражение миров

Сегодняшний день, как и большинство предыдущих, не задался с самого утра. Собственно, я давно считал, что хуже уже быть не может. Господи, как же я заблуждался!

Стою в очереди в кассу. Сегодня день зарплаты, если оную вообще можно так назвать, ведь по сути смех курам — подачка и насмешка. На эти деньги и неделю-то прожить сложно, что уж про месяц-то говорить? А другой работы нет, вот и перебиваюсь с хлеба на воду уже считай полгода. То ли работаю, то ли нет.

— Дмитрий Дзюба, подойдите в отдел кадров, — раздалось по селекторной связи.

Поймав сочувственные взгляды коллег по несчастью, так же, как и я вкалывающих на стройке за копейки, иду в отдел персонала.

— Принято решение о сокращении сотрудников пенсионного возраста, — начала издалека холёная тётка — кадровичка. К чему бы это она? Я ж вроде как в свои двадцать с небольшим на пенсию не претендую. — А также принятых на работу в течении последних шести месяцев, — наконец-то дошла до сути вопроса она.

— А если я не согласен? — решил побрыкаться я. Ну а что? Без работы, хоть и такой, мне не прожить, а терять особо-то и нечего, либо законов убоятся, или всё равно выгонят взашей. — Вы не имеете права…

— Как так не имеем? — вздёрнула аккуратно подщипанную бровку кадровичка. — Вот подписанный вами при поступлении на работу договор. Обратите внимание на этот вот пункт…

Попадос. Я же, подписывая для приличия скользнул взглядом по договору, а не вчитывался, какой смысл? Ну не понравится мне какой-нибудь пункт, и что? Не устраивает? Найдут других.

Ощущая, как по спине пробегает неприятный холодок, принимаю в руки бумаги: «Назначается испытательный срок — шесть месяцев. До этого момента компания имеет право разорвать трудовое соглашение по своей инициативе, без объяснения причин».

— Вот чёрт, — вырвалось у меня.

Внутри всё клокочет от обиды. Но факт имеет место быть — я опять безработный. Выходя из офиса строительной компании, устал ловить сочувственные взгляды толпящихся в фойе коллег. Бывших коллег.

— Касатик, позолоти ручку, — раздалось рядом и вокруг закружил пёстрый хоровод из юбок, и ярких платков. От цыган порой деваться некуда. Пытаюсь вырваться из поглотившей меня пучины из живых тел, которые словно мухи на… на мёд слетаются, почуяв запах денег. — Ждёт тебя дорога… — продолжает тот же голос.

— …Не близкая и тяжёлая… — продолжает другой.

— Ох и тяжело же тебе будет, касатик, — вздыхают где-то под ухом.

— Типа сейчас мне легко, — бурчу.

— …И откроется тебе путь… — продолжают распевать на разные голоса цыганки.