Обсессивный синдром.
Состояние непроизвольного влечения, хер его раздери. Состояние пузырящихся мыслей. Состояние мокрых образов, которые разрываются в голове жалящими салютами.
Состояние набирающих номер пальцев, героинового прихода, нетерпеливого выдоха:
— Хэй. Ты мне нужен, волче.
Это становится необходимостью каждый раз, когда срывается с языка.
Каждый раз тишина, живущая в трубке несколько секунд после въедливых гудков, нарушается напевающим сердцем. Монотонный фа минор.
Пам-пам-парам. Пам-парам. Парам. Парам.
Похоронный марш — сегодня снова скончался здравый смысл.
Он давно разложился, оставив после себя только вязкую иллюзорную массу — её хватает разве что на пару суток. А потом — снова. Пузыри. Кипяток. Раскалённое масло. Никакого здравого смысла. Снова «Хей, ты мне нужен». Снова «Увидимся у тебя». Снова долбёжка в задницу такая, что сетчатку разрывает от херачащих из глаз искр.
Обсессивный синдром.
— Что, Стайлз?
Он знает. Он каждый раз видит смысл притворяться.
Это его стратегия, не дающая поверить, принять, осознать за ненадобностью. Фальшивой ненадобностью. Чтобы в тот же момент не сорваться. Не позабыть о своей «даме-волчьего-сердца», которая как раз сейчас принимает душ на втором этаже лофта. Не позабыть о Малии, которая недавно на своём Пикапе укатила в Лос-Анджелес по поручению Дитона. Это неважно.
Нет никакой Малии, когда появляется «нужно». «Необходимо». «Жизненно важно».
— Мне нужно приехать к тебе сегодня, и чтобы об этом не узнала ни одна живая душонка, иначе пиздец, Дерек, сам же знаешь. Чтобы никто, даже Скотт. Даже Питер. Тем более — Питер. Справишься? Я раньше закончил с экономикой, так что вечер свободен.
Тишина.
Переворот. Ещё один.
Сердце давно не пережёвывает кровь — оно нервно кувыркается между лёгких, задушенное тугой артерией. И пока Дерек молчит, Стайлз чувствует каждый кувырок.
Один. Два. Три.
— Сегодня — нет.
Четыре. Стоп. Тишина в груди громче бесшумного дыхания в динамике.
— Дерек. Мне нужно, — цедит он. Так цедят наркоманы, когда им отказывают в дозе.
Ты моя грёбаная дурь.
— Стайлз.
— Это не просто «хочу мороженого», чувак. Это «если я не получу мороженого, я пойду и вырежу весь квартал кухонным ножом, выпью их кровь и к хуям повешусь на люстре в детской у сына мистера Роуда». Ты понимаешь?
— Я не мороженое. У меня Джейн.
— Иди ты на хуй, ты мне нужен!
Сорваться. Заорать. Люди — глупые эмоциональные создания. Они подвластны глупым эмоциональным порывам. Жар. Пузыри. Кто-то добавил огня неосторожной рукой.
А у Стайлза печь в глотке. Она жрёт каждую каплю крови, жарит каждое слово, переламывает его. Стайлз сжимает в руке едва начатый флакон таблеток. Ему нужно. Просто нужно. Сейчас нужно. Это атака скручивающей необходимости, и пилюли против неё ещё не выдумали.
