Ночь на город опустила
Свой таинственный звёздный полог.
Что же ты, родная, загрустила?
Знать, разлуки придёт скоро срок.
Время незаметно укатило,
Всласть наговориться не успели.
Свидеться судьба нам отпустила
Слишком уж короткую неделю.
Оксана Ладыгина
Ре-ре-ми-ми-соль…
По клавишам так легко, как касаться перышком. Нежное прикосновение — нежный, трепетный звук.
И снова:
Ре-ре-ми-ми-соль…
Ля-до…
Это никогда не было чересчур сложным — мама с детства учила меня играть на пианино. Преподавая музыку, приобщала к зачаровывающему звучанию музыкальных инструментов с самого младенчества. Сколько маршей, менуэтов, вальсов и сонат был разучено! Сколько раз они были исполнены?..
Но больше всего среди этой канители мне запомнилось одно произведение, автора которого установить почему-то не удалось. Кажется, оно называлось «Мечтаниями», или что-то в подобном роде. Не сложно догадаться, о чем рассказывало. Правда, в отличие от всего того, что было написано прежде, охватывало не только радостные, светлые мечты, неизменно заканчивающиеся свершением желания, но и другие, те, которые в конце так и не получали исполнения. Разбиваясь о суровую действительность, как волны о беспощадные морские рифы, они навсегда терялись в глубинах сознания своего обладателя.
Соль-ля-си…
Ре-ре-до…
До…
Пальцы знают свое дело. Я победно улыбаюсь.
Невероятный сюжет для музыкального произведения. Безумно сложный в воплощении. Но композитору, кем бы он ни был, этот опыт прекрасно удался. Музыка, начинавшаяся с нежных, плавных нот, постепенно становится все громче, перерастая в нечто кошмарное, не поддающееся описанию. А ближе к концу, перед самой кульминацией, перед оглашением финала, на мгновенье затихает…
Тишина, длящаяся две секунды, оглушает. Затаив дыхание, словно бы совершаю последний шаг к краю глубокой пропасти, я позволяю пальцам свободно перебежать на другую октаву, чувствуя их подушечками ровную поверхность клавиш…
Ре-ре-ми-ми-фа-фа… До!
Ре-ре-ми-ми-фа-фа… Ля!
Ля-до.
Конец…
Сзади раздается гром аплодисментов. Мама, вдохновленно следящая за моей игрой, подбадривает Кира, полюбившего музыку буквально с рождения, чтобы хлопал громче.
Мы обе знаем, и она, наверное, даже лучше, раз приняла мой выбор, что я променяла консерваторию на замужество и семейную жизнь, пусть уже не в США, а в Англии. И никогда не жалела.
— Умница мама, да? — она чмокает внука в макушку, наблюдая за его искрящимся темно-зеленым взглядом. Малыш весело гогочет.
— Я и тебя научу, — с улыбкой обещаю сыну, погладив его пухлую розовую щечку, — или бабушка. Ты будешь играть лучше нас всех.
