Виктория Макарова, 7 утра, 23 марта 1996 года, стрелковый тир.
Серая фигура на несколько секунд появилась в освещенном пространстве. Мгновенно грохнул выстрел; потом следующий… Гильзы одна за другой со звоном посыпались за спину стрелка. Едкий запах пороха распространился в помещении, и без того насквозь пропитанном дымом.
Виктория заглянула в смотровую трубу. Удовлетворенно сжала губы.
— Кажется, попала… — она любила так пошутить.
— Как обычно, голубушка, — старик, не утративший в свои годы зоркости, не нуждался в зрительной трубе, чтобы оценить результаты стрельбы. — Стабильность результата, как известно, залог успеха. Ты в хорошей форме, — он с удовольствием хвалил девушку, она была ему симпатична. — Постреляешь сегодня из спортивного оружия?
— Нет, Порфирий Корнеевич, спасибо, — отказалась Виктория. — Настроение сейчас немного не то. Да и надо на службу пораньше.
Девушка уселась за столик, разобрала личное оружие и принялась за чистку и смазку частей.
Работа спорилась у нее в руках. Сразу было видно, что оружие очень нравится Виктории. Если человеку что-то нравится, это невозможно скрыть. И дело, которое нравится, получается лучше всех иных дел.
— Лихорадит Дом? — то ли спросил, то ли просто заметил служащий тира.
Виктория, не отрываясь от дела, кивнула:
— Да, конечно, скоро выборы… Наверняка предстоит предвыборная поездка. Думаю, вы представляете уровень сложности… Исключить надо любые неожиданности, — девушка улыбнулась краешками губ. — И Президента прикрывать грудью… Да у нас всегда хлопоты, тихо не бывает.
— Понимаю, понимаю, голубушка, — закивал старик, глядя на Викторию с нескрываемым уважением. — Передавай привет от меня Науму Степановичу, совсем что-то в тире бывать перестал. Раньше-то любил.
Девушка заканчивала со смазкой:
— Хорошо, Порфирий Корнеевич. Сегодня же увижу его и передам. Правда, ему теперь не до личных разговоров. Крутится как белка в колесе…
— Конечно, конечно, голубушка… — служащий тира развел руками. — Понятное дело, ответственность… Не всякому под силу тянуть такой воз.
— А вы как? Постреливаете? — из деликатности полюбопытствовала девушка.
Старик усмехнулся:
— Да только глазами, считай, и постреливаю, — он взялся метлой сметать с пола гильзы.
— Вы скромничаете. Я видела, сколько у вас призов…
— Прошли эти времена. Будто и не со мной было.
Девушка поднялась.
Небольшой пистолет итальянского производства скользнул в кобуру из тонкой кожи под мышку за левую грудь.
Виктория скинула черный халат и в строгом деловом костюме вышла из зала стендовой стрельбы.
