Ксапа хулиганка

Мы по очереди осторожно выглядываем из-за скалы, а они нас не чувствуют. До них чуть больше ста шагов, но склон такой крутой, что никакой опасности от них нет. Разве что увидят, потом своим следопытам расскажут, те выследят, откуда мы родом. Нет, пока лето, это не страшно.

А вот если голодной зимой вспомнят… Но, как говорит Старая, до зимы еще дожить надо.

Каких только уродов не породит мать-природа. Шкуры белые, в полосках вдоль рук, ног, поперек спины, а спереди — от горла до промежности. Кисти рук вполне человеческие, а ноги… Наверно, это все же мокасины. Потому что копыт таких не бывает. Головы большие, белые, круглые, но лица человеческие. Почти. У одного что-то вроде усов над губой, но бороды ни у кого нет.

— Дай мне посмотреть, — просит Хвост. Я что, пусть смотрит.

Отползаю назад, и он занимает мое место под кустиком. Не было б куста, они нас точно бы углядели. А так — ничего… Ветку рукой отведешь, смотришь… Давным-давно смотрим, уйти не можем. И откуда они тут взялись?

Не было же никого, когда перевал миновали. Потом Мудреныш привал объявил.

Правильно вообще-то. Земли здесь не наши, надо осмотреться сначала. Издали.

Нас здесь не видно, если не вглядываться, а мы всю долину просматриваем.

До перевала рукой подать, если что — отступим на свои земли.

В общем, от ветра да ненужных глаз за скалой укрываемся, закусываем, у кого есть, чем. Но пара пресных луковиц без мяса — не еда, а насмешка над желудком. Потом снизу какой-то рокот раздается. Мы прячемся, за оружие беремся. Но рокот скоро стихает. Хвост выглядывает, ничего странного не замечает. А когда готовимся вниз идти, чуть на этих чудиков не налетаем.

Теперь сидим, ждем, когда они уберутся. А что еще делать? Если пойдем — хоть взад, хоть вперед — они нас увидят. Нам это надо? Они у себя дома, а нас никто не приглашал… Знать бы, сколько их еще в этой долине, кроме нашей четверки.

Они на самом деле чудики. Сами думайте — десяток здоровых парней пять ночей в одежде спят, три дня по горелому лесу идут, три дня по горам лазают. Все понятно? От нас так разит, что комары на лету дохнут. А эти, внизу, ничего не чуют. До них сто шагов, легкий ветерок с перевала к ним дует — и никакой реакции. Хоть бы один насторожился!

— Может, там, под нами пещера, в которой они живут? — спрашиваю я Мудреныша.

— Нет там пещеры. Был я здесь, еще пацаном был. Меня сюда отец водил. Внизу просто ровное поле, я помню. Отсюда только половину видно.

А ниже — обрыв и река.

— А чего они там полдня пасутся?

— Дурью маются. Как дети малые.

Делать нечего, думаю над словами Мудреныша. Похоже, чес-слово, похоже. Сам в детстве любил шалашики да вамчики из веток строить. Мысль пришла, что если у чудиков есть время дурью маяться, значит, в этой долине не голодают. Мысль кажется мне разумной, и я ее озвучиваю. Мудреныш как-то странно косится на меня, но кивает утвердительно.