Уважаемые читатели!
Если вы не читали/смотрели/играли «Ведьмака», то рекомендую сначала прочитать главу «Для тех, кто не читал, не смотрел, и не играл» в конце этой книги, чтобы в общих чертах иметь представление, о чём там речь, иначе основная масса шуток с отсылками к оригиналу будет Вам непонятна.
Первая публикация книги: сайт author.today, ссылка: https://author.today/work/65686
Книга бесплатна.
Желаю приятного чтения и удачи на Пути.
Серый.
Глава 1. Я нашёлся!
– Милсдарь, ты живой? – чей-то голос доносится до меня как сквозь толстый слой ваты. Пытаюсь открыть глаза, но стоило мне приподнять брови, как голову пронзила острая боль. Не, лучше я так полежу, с закрытыми глазами.
– Эй, я вижу, что ты лицо скривил, – настырный голос продолжал свои попытки пробиться ко мне в левое ухо. – Тебе что, плохо?
Нет, блин, мне просто замечательно. Лежу правым боком на чём-то жёстком, упирающемся мне в рёбра, в ушах звенит, левую бровь и лоб периодически дёргает противная ноющая боль, глаза не открываются, на языке солёный привкус. Да и весь остальной организм настойчиво сигналит маркерами лёгких и средних телесных повреждений.
– Что случилось, милсдарь? Может, на помощь позвать? – Голос стал более отчётливым и достаточно громким, чтобы перекрыть звон в голове.
Да кто ж там так орёт-то? Надо хоть одним глазом взглянуть. Осторожно приоткрываю правый глаз и вижу прямо перед собой чьи-то грязные босые ноги. Внезапно мой левый бок словно простреливает адской молнией, от чего из горла вырывается то ли рык, то ли стон.
– Всё-всё, не трогаю я тебя, лежи спокойно. – Босые ноги сделали полшага назад, а рядом с ними на землю опустился конец палки.
Ты что, гадёныш, палкой меня тыкать вздумал? Вот как встану сейчас… Попробовал пошевелить левой рукой. А, нет, не встану. Болит что-то всё. Рёбра болят, левая рука болит, спина болит, голова болит. Правую руку вообще не чувствую, словно нет её, и никогда не было.
– Ты пока полежи тут, а я пойду, позову кого-нибудь. – Владелец босых ног развернулся и сделал пару шагов, явно собираясь куда-то слинять.
– Погоди, – я с трудом разлепил разбитые губы. – Ты кто?
– Я-то? Пшемы́слав Ву́йцик, Ми́лоша Ву́йцика сын. – Босые ноги передумали бежать и снова подошли ближе.
Я потихоньку открыл второй глаз и посмотрел наверх. Надо мной стоял парень, одетый в замызганные драные штаны, которые выглядели как мешок из-под картошки, разрезанный снизу и прошитый толстой грубой ниткой. Другой одежды на парне не было, если не считать за одежду тряпку, повязанную на голове на манер банданы.
