Глава 1. День первый. Ночные гости
Пашка... Точнее - Павел Дмитриевич Дугин, проснулся среди ночи.
Пованивало чем-то кислым и побаливала голова.
Повернул будильник на тумбочке - четыре пятнадцать. Чего проснулся - непонятно. Полежал немного, глядя в темноту, пока не сообразил - тишина.
Обычно в посёлке ночь не безмолвна. Гудит холодильник, журчит счётчик, где-то проезжает полуночный автомобиль, в километре стучит железнодорожный состав, посвистывает электровоз. А тут - ничего.
Он покашлял - нет, не оглох. И уши не заложило. Просто - тихо вокруг.
Тяжело вздохнув, Дугин встал и побрёл в туалет. Щелкнул выключателем, но он не сработал. Электричества нет.
Сделав в темноте свои дела, Паша, так же лениво, пошёл на кухню, и тоже попытался включить свет. Результат тот же - фига с маслом.
Высказав в неприличной форме своё отношение к системе энергоснабжения, и к её руководству, Дугин набрал стакан воды и только поднёс к губам, как в дверь затарабанили.
- Какого чёрта?
Он поставил стакан на стол и, почёсываясь и шлёпая тапками, побрёл в прихожую.
Посмотрел в глазок. Нихрена не видно. Понятно, что несколько человек, а кто конкретно - бес его знает. Темно. Фонариками подсвечивают, да только не на себя.
Спросил сипло:
- Кто там?
За дверью женщина запричитала на грани истерики:
- Паша! Пашенька! Открой пожалуйста! Открой, Паша!
И следом другая, спокойно:
- Павел Дмитриевич, впустите нас, будьте добры.
- Бабы?! - удивился Дугин и отодвинул щеколду.
В приоткрытую дверь ворвалась какая-то сумасшедшая особа, бросилась на него, обхватила за шею, ударив в грудь чем-то твердым, чуть не свалила на пол. Мелькнула мысль - в пластмассовом бюстгальтере, что ли?
- Паша! Пашенька! - причитала, всхлипывая, женщина и целовала его лицо мокрыми от слёз губами.
Пашка оторопел от такой странной агрессии.
Потом похолодел. Так причитают только когда несчастье. Спросил загробным голосом:
- Что-то с Ларисой? С детьми?
Гости приподняли пару фонариков и третья дама, хрипловатым голосом, скомандовала:
- Так… Тьма, отпусти мужика. Ты же его пугаешь.
Женщина, точнее - девушка, висевшая на нём, расцепила руки, отодвинулась.
- Прости Пашенька…
Вытерла рукавом слёзы. Но далеко не отошла, стояла рядом, глядя на него блестящими в полутьме шальными глазами.
- Так… Ладно… Паша, пошли на кухню - скомандовала, судя по тону, старшая, и сама пошла по коридору в верном направлении. Все потянулись следом.
Среди пришедших затесался и один мужик.
Все четверо обряжены по-военному.
Ну, что делать? Пашка пошёл в конце процессии.
Можно, конечно, долбануть мужика, шедшего последним, по вязаной шапочке и метнуться на улицу. Там хрен догонят. Начнут стрелять, так он в темноте… зигзагами… может и не попадут.
