Слышу, как кто-то идет по коридору и судя по звуку торопливых шагов — именно сюда.
Я буквально немею. Понимаю, что надо что-то делать, но тело словно одеревенело, отказываясь слушать разум. Сейчас он войдет и увидит меня здесь, в своей спальне, на своей постели… Он не должен знать, что я здесь была!
Не раздумывая, ныряю под кровать и ровно в эту самую секунду открывается дверь…
Я не вижу, кто именно вошел, только ноги — мужские ботинки и… алые женские туфли на тонкой шпильке. И эти звуки… полустоны, смешанные со звуками поцелуев. Жадными. Я лежу на холодном полу, но ощущаю исходящий от пары жар.
— Иди сюда, — тяжело дыша, произносит Илья. Раздается грохот — кто-то рухнул на кровать прямо надо мной, и судя по тому, что я до сих пор вижу прямо перед своим лицом мужские ботинки — на кровати женщина.
Женщина, которая издает настолько непристойные звуки, что я моментально становлюсь пунцовой.
Зажимаю рот рукой и так боюсь хоть чем-то выдать свое присутствие. Только не это. Он не должен знать, что я здесь.
Да, он мой муж. Но он не должен.
«Шторм И.Р» — отливают золотом инициалы в отражении оконного стекла.
В детстве я не любил свою фамилию. Шторм — что-то великое, сокрушающее, сильное, а когда ты обычный мальчишка в китайских кроссовках с ободранными носками — подобная фамилия звучит как насмешка. Это потом звучное сочетание букв сыграло мне на руку, но в юности… впрочем, юность была такая, что вспоминать не хочется.
— И что ты на это скажешь? — Денис, закинув скрещенные ноги на стол, движением среднего пальца пододвигает мне сложенную пополам бульварную газетенку. Яркий заголовок «вырви глаз» и крупная фотография улыбающейся пары чуть ниже. — Ирина буквально светится.
— Заткнись, — бросаю в полоборота, и хоть до тошноты противно смотреть на лица с дешевой бумаги, снова кошусь на снимок.
— Реально светится, ты глянь, — гнет свое. — Видимо, жарит он ее как надо, до хрустящей корочки.
— Рот закрой и пошел нахрен отсюда, скотина.
Денис добродушно ржет, и я точно знаю, что он не обижается. А обидеть кого-то хочется. Или врезать в табло так, чтобы челюсть повело. Например, этому ублюдку с фото. Лысеющий чмошник, который по-хозяйски обнимает мою жену. Руки бы ему выдернуть.
Ладно, хорошо — жену бывшую, но все равно.
И Ирина… снова смотрю на фотографию. Дэн прав — глаза словно фары на новеньком Феррари. Сияют. Она действительно счастлива. С ним… а не со мной.
Беру со стола чашку и залпом опрокидываю остаток остывшего кофе. Хорохорюсь, пытаюсь делать вид, что мне похрен… Но кого я обманываю — Дэн со школы со мной, знает как облупленного. За спиной куча всякого дерьма съеденного на двоих одной ложкой, битые друг за друга в подворотнях морды, общий бизнес. Его свадьба. Моя свадьба. Его развод. Потом мой…
