— Матвей! — в сотый раз позвав сына, я ещё раз открыла сумку, проверяя все ли документы взяла. — Сынок, время!
Паспорт на месте, как и куча сомнительных бумажек, которые я ношу под его обложкой… свидетельство о рождении сына на месте, кредитка тоже здесь… так, а где кошелёк? А, вот он…
— А это что? — достала я сложенный втрое листок, вчитываясь в его содержание. — Счета мне с собой не нужны, — положив квитанцию на трюмо, сделав себе мысленную пометку оплатить сразу как вернёмся из пригорода, я снова перешла на крик: — Матвей!
Такси должно скоро подъехать, а опаздывать не хочется. Ещё не понятно, сколько за дорогу выйдет, так что простой машины в мои планы не входил однозначно.
— Я собрался, — наконец-то вышел из своей комнаты мой любимый мужчина, таща за собой по полу два набитых до отказа рюкзака.
— Та-а-ак, — протянула я, закрывая сумку и закидывая её себе на плечо. — Сынок, что ты там набрал? Все твои вещи собраны, — я выразительно посмотрела на чемодан, который упаковала ещё вчера утром.
На звание организованной матери я не стремилась никогда, скорее моё кредо это: «Простите, я снова опоздала!», но к нашему недельному отдыху я действительно готовилась.
Во-первых, потому что провести неделю на свежем воздухе будет Матвею полезно, да и мне, с моим графиком работы, тоже не помешает расслабиться от городской суеты! Ну, а во-вторых, Оксана уже больше года зазывает меня в гости, и в этот раз практически поставила перед фактом, лишая меня возможности отказаться.
Жизнь у Оксанки сложилась куда лучше моей. Она и университет закончила, и работу приличную нашла, затем и мужчину — такого же, как и работу. Приличного. Как сейчас модно говорить — укомплектованного. Затем она осчастливила мир чудесной дочуркой. В общем — всё как у людей. И не как у меня.
Свадьба у меня, конечно тоже была, однажды… Вот только потом был развод, а уже после — сын. Высокооплачиваемой должностью я похвастаться не могу, ну, а образование — только в прошлом году у меня получилось попасть на заочное, так что дипломом погордиться смогу ещё не скоро.
— Так, Матвей… — мою речь про лишний багаж прервал звонок в дверь. — А это ещё кто?
— В глазок посмотри, — напомнил мне сын, важно пыхтя и отодвигая свои рюкзаки в сторону нашего чемодана.
— Я это всё до такси тащить не собираюсь, — поставила я его в известность, послушно прижимаясь лицом к дверному глазку.
На лестничной клетке стоял незнакомый мужчина, кажущийся чем-то инородным среди бывших когда-то зелёными, обшарпанных стен. Высокий, широкоплечий, в костюме и даже с галстуком… На свидетеля какой-нибудь веры он не походил — слишком пугающая внешность, на соседей тоже не похож… Остаётся лишь один вариант. Коммивояжёр.
