Любовь в смертельной прогрессии

Я смотрел, как девушка ловко мастерила букет из цветов шоколадного космоса. Ее пальцы едва заметно подрагивали, хотя внешне она была невозмутима. Когда я последний раз покупал цветы, даже не помню. Наверно, работать среди такой красоты чертовски приятно, подумалось мне. Всегда красиво, свежо, это как вечный праздник. Хотя нет, вечный праздник — нехорошее выражение, на вечный покой похоже. Моя дорогая тетушка, языковед, не одобрила бы такое сравнение.

— Я бы не стал добавлять сюда что-то еще, вот, к примеру, эти белые штучки, — решил я вмешаться в процесс и указал пальцем на мелкие цветочки, которыми девушка настойчиво разбавляла букет.

Она замерла на секунду, затем подняла на меня взгляд, полный отчаяния и откровенного недоумения.

— Оставить просто так?! Это же гипсофила! — сделала она попытку пробиться к моему рассудку. — Без нее букет будет невыразительным, я бы даже сказала — скучным. Цветы ваши дорогие, но вид…

Мне стало неловко. Когда имеешь дело с профессионалами, демонстрировать свое безразличие к их мастерству — по крайней мере, неприлично.

— Вы не расстраивайтесь. Мне не дизайнерский букет нужен, а просто цветы. Моя девушка их обожает.

Продавщица со вздохом отложила свое занятие и пожала плечами.

— Ну да, я понимаю, — согласилась она и разочарованно начала упаковывать цветы. — Запах, конечно, компенсирует здесь все.

— Спасибо за понимание, — кивнул я и осторожно, будто новорожденного ребенка, взял шуршащий целлофановый кулек из ее рук.

— И вам спасибо, — дежурно улыбнулась цветочная фея, тотчас отбросив все сомнения насчет правильности моего выбора. — Приходите еще.

Мелкий дождь, невесть откуда взявшийся, заставил меня распахнуть плащ и прикрыть им покупку. Тонкий аромат шоколада и ванили из-под полы тотчас ударил по нервам, я невольно судорожно вздохнул и быстрым шагом направился к машине, стоявшей за углом магазина.

Вставив ключ зажигания, я еще некоторое время сидел, силясь совладать с охватившим меня волнением. Мне определенно не хотелось трогать машину с места. «Ну почему, почему…» — повторял я снова и снова. Прикрыв глаза, попытался прислушаться к тихому шуршанию дождя, но воспоминания уже окутывали мое сознание удушающей пеленой…

Я стоял на крыльце офиса Сереги Петренко, щурился от яркого весеннего солнца и улыбался, как идиот. Мне всегда казалось, что идиотская улыбка признак баловня судьбы. Но на сей раз это было в точку в прямом смысле слова — я и был тем самым идиотом. Во всяком случае, так, по-видимому, считал мой дружок Серега.