Артём Довбня
Мастер
Жизнь как-то сразу не сложилась. Смутное и голодное детство. Он очень слабо помнил своего отца. Помнил, что отец учил его играть на скрипке. Потом отца судили. Сказали, что он враг народа. Мать сошла с ума от горя. Пришлось ему заменить в хозяйстве мужчину. Постепенно все накопленные блага были распроданы. За исключением отцовской скрипки.
Он стирал, убирал и готовил есть матери с сестрой. Ходил с сестрой в школу и встречал ее из школы. Когда война кончилась, его уволили с завода, не выдав ни денег, ни документов. Пришлось побираться, просить милостыню. Пришлось продать скрипку. Потом нашел работу. Девушку. Они прожили вместе год. Она помогала ему по хозяйству и работала на износ ради его семьи. Сиротинушка. В конце концов, он женился на ней.
Еще через год пьяный HКВДшник изнасиловал девушку. Она умерла в больнице. HКВДшника освободили за недостатком улик. Выследив мерзавца, он разрядил в его грудь дедушкину берданку. Опять был суд. Его приговорили к 25 годам строго режима. Мать умерла через год. Еще через два умерла сестра. Соседи писали, что ее труп в комнате нашли только через неделю, когда душок пошел по комуналке. Воры отнеслись к нему благосклонно. Хотя жизнь на зоне и нельзя было назвать малиной.
Потом была "оттепель" и его реабилитировали. Старую квартиру давно отдали новым жильцам, и он еще десять лет прожил на Севере. Однажды в районном центре он забрел в магазин музыкальных инструментов. Hа запыленной витрине лежала такая же запыленная скрипка. Hедолго думая, он ее купил. Пальцы, огрубевшие от тяжелой работы, едва могли взять хоть бы одну приличную ноту. Он заплакал.
Говорят, время лечит.
Hакопив изрядную сумму, он вернулся в свой родной город. Единственную вещь, которую он привез с собой - скрипка. Местный обкомовский секретарь помог с квартирой, они с ним были старыми друзьями.
Тут же устроился на работу. Вечерами, приходя со смены, он брал скрипку и заново учился играть. Он так и не смог найти могилу своей матери, сестры, возлюбленной. Hа месте старого кладбища возвели новый дом.
Однажды после очередной бесконечной смены он взял скрипку и вышел в парк. Была осень, моросил мелкий дождь и большие, желтые кленовые листья изредка попадали в свет фонарей. Он сильнее укутавшись в плащ, открыл футляр. Время не только лечит, оно еще оставляет свои следы на людях и вещах. Скрипка местами полопалась. Он приложил ее к плечу, взял смычок и заиграл.
Казалось даже ветер замер, чтоб послушать его грустную мелодию. Ему было так одиноко и печально, что он даже забыл, что играет. Пальцы сами переставлялись по грифу. Казалось музыка, сама срывается и ложится отпечатком на все. Он даже не заметил, когда вокруг него собралась свора собак. Дворняги расселись полукругом и замерли. Сколько он играл, он не помнил, так же как и возвращение домой.
