– Здорово, пацан, – по-свойски поприветствовала я его. – Классная собачка. Твоя?
– Моя, – не без гордости в голосе отозвался он и опустил шавку на землю. – Сидеть! Рядом! – скомандовал он ей, как заправский дрессировщик. Но питомица ослушалась и стала обнюхивать мои сапоги.
– А ты не подскажешь, где мне найти улицу Васильковую? – спросила я мальчишку, отступая назад.
– Фу! Ко мне! – прикрикнул он и снова подхватил на руки непослушное животное. – Васильковая будет вон туда, – мотнул он вихрастой головой, указывая направление вдоль дороги. – До конца и налево.
– А дом двенадцать знаешь где?
– Знаю. Это в конце улицы. А вам там кого?
– Пушкареву Галину Дмитриевну.
– Нет, там Сидоровы живут. Вы что-то путаете, – без тени сомнения отчеканил мальчишка и, видимо устав держать собаку, снова отпустил ее. – Там у меня друган Денис. Ихний сын. Мы в одном классе учимся. А мамку его Елизаветой Федоровной зовут. Белка! Фу!
Белка снова старательно обнюхивала мою обувь, оставляя на ней мокрые пятна. Поблагодарив парня, я вернулась в машину и все-таки отправилась в указанном направлении. Возможно, юный дрессировщик что-то напутал.
Дом под номером двенадцать, расположенный по улице Васильковой, был обнесен высоким дощатым забором, который буквально колыхался на ветру. Сразу было видно, что тут обитают не особо зажиточные люди. На калитке, запертой изнутри, красовалась проржавевшая табличка с номером дома, а чуть ниже такая же убогая, которая гласила, что во дворе злая собака. Звонка на калитке я не обнаружила и принялась колотить в нее кулаком. Тут же из-за забора послышался свирепый лай. Видимо, именно «злая собака» являлась сигналом для хозяев о непрошеных гостях. Сквозь щели прогнившего забора мне было видно, как открылась дверь дома и, кутаясь в большой цветастый платок, со ступенек спустилась женщина. Она прикрикнула на псину и подошла к калитке.
– Кто там? – громко спросила она, пытаясь перекричать собачий лай. – Кто?
– Сидоровы тут живут? – в свою очередь крикнула я.
Лязгнул засов, калитка приоткрылась, и я смогла лучше разглядеть стоявшую передо мной женщину. Довольно упитанная, лет тридцати пяти, с загорелым лицом, словно сейчас не ноябрь, а август. Она удивленно смотрела на меня, будто я была инопланетянкой.
– Вы Елизавета Федоровна? – спросила я, помня подсказку вихрастого мальчика.
– Ну я. А вы кто? – как мне показалось, немного испуганно ответила она и снова прикрикнула на собаку. Та наконец замолчала.
– Я ищу Пушкареву Галину Дмитриевну, которая прописана по вашему адресу.
– А кто вы? – переспросила Елизавета Федоровна, и испуг на ее лице стал совершенно отчетливым.