Лондонский экспресс прибыл на станцию точно по расписанию, но, странно, это ее нисколько не обрадовало.
— До свидания, Адам.
— Подойди ко мне.
Он обнял ее, но поцелуй продолжался дольше, чем он хотел. Услышав нетерпеливый свисток, возвещавший об отправлении поезда, он неохотно поднял голову. В его глазах она увидела сожаление.
— Я позвоню тебе, — сказал он. — Хорошо? Она хотела спросить, когда он позвонит, но решила, что в данный момент у него так много забот, что не стоит добавлять ему свои проблемы. Никакой ревности, никакой навязчивости… Она не будет ничего изображать. Человеческие отношения — не игра. Если хочешь сохранить их, не надо за них цепляться.
Может, облегчить ему задачу и сказать, что она не требует от него ничего и понимает, что ему необходимо уехать? Но не будет ли это проявлением гордыни или желанием подчеркнуть, что она прекрасно обойдется без него?
Кайлоран хотела что-то сказать, но слова не шли на ум. Она с облегчением и грустью услышала второй свисток. Он опять уезжал, но на этот раз все было иначе.
— Прощай, Адам, — прошептала она.
Он еще раз крепко обнял ее, потом вскочил на подножку вагона и помахал ей рукой. Его серые глаза были печальны.
Она стояла и смотрела вслед поезду, пока тот не скрылся вдали.
После его ухода Кайлоран бродила весь вечер вокруг дома как потерянная. Ей не хотелось ничего делать.
Зазвонил телефон, и она схватила трубку:
— Алло!
— Кайлоран…
— О, Адам! — с облегчением выдохнула она, ужасаясь, что лишь несколько минут назад была почти уверена, что он никогда больше не позвонит. Но в этом случае это означало бы лишь одно: у него недостает мужества позвонить. Но он никогда не отличался малодушием. — У тебя все хорошо?
Хорошо? Он оглядел роскошно обставленную квартиру, которая была его домом. Но он не ощущал себя здесь дома. Это место более всего напоминало ему гостиничные апартаменты — великолепные и комфортабельные, но безликие. Разве это его квартира? Здесь не было ни одной вещи, которая говорила бы о хозяине. Ни одной фотографии на стенах, внезапно заметил он. Ни одного снимка, отражавшего какой-нибудь эпизод из его жизни. А кого ему было фотографировать? Мать? Он даже не знает, жива ли она. У него не было ни одной девушки, образ которой ему захотелось бы сохранить в памяти или на фото в серебряной рамке.
— У меня все хорошо, — ответил он упавшим голосом.
— По голосу не похоже, — заметила она. А чего она ждала?
— Наверное, я немного устал.
— Тебе надо поесть, — заметила она автоматически.
— Кайлоран, я уже большой мальчик, — мягко напомнил он ей.