— Совершенно верно.
— Вот же шельма!
Мориарти пожал плечами, как бы одобряя тщательно продуманный план.
— Мориарти, в этих клетках никого нет. Где же волки?
— Уверен, — профессор многозначительно взглянул на меня, — мы найдём их раньше, чем они нас.
Обнадёживающе, ничего не скажешь. Мы двинулись дальше.
Возле Трэнтридж-Холла стоял на страже Дэн’л с любимой Герти наперевес.
— Саул сказал, вас укокошили. Адская собака.
— Саул не первый и, думаю, не последний причисляет меня к сонму умерших. Так он жив?
— Вернулся в поместье. Сказал, за ним гнались псы из преисподней.
Занятно. Не пёс — псы.
— Так и есть.
Вся честная компания собралась в столовой.
В камине полыхало пламя — почище, чем костры в ночь Гая Фокса. Посреди стола лежал на блюде окровавленный кусок говядины. Пьяный и испуганный Сток сидел в глубоком кресле. Ему наливала вино наряженная в атласное ярко-алое платье Мод. Возле очага туда-сюда вышагивал Брэхэм. Рядом у сервировочного столика на колёсах, нагруженного всевозможными бутылками, вытянулся Тринг.
Саул, по всей видимости, после тяжёлого дня решил лечь пораньше. Мод тут же принялась причитать и суетиться вокруг меня.
— Себастьян, — ворковала она, — какое счастье, вы живы! Мы думали, наш бравый полковник сгинул в Заповеднике. Пал очередной жертвой проклятия д’Эрбервиллей.
— Нет, погиб Накжинский.
— Вас ранили, мой герой. — Красавица коснулась повязки на голове и поцеловала меня в щёку. — А кто наложил вам лубки? Я их поменяю и сделаю всё как надо. Вы, разумеется, хотите бренди. И поесть.
От женской ласки я мигом растаял. Мод наклонила головку и будто бы только сейчас заметила моего спутника.
— Это профессор Мориарти, — представил я его. — Мой коллега.
Девушка присела в реверансе. Но профессор не взял её протянутую руку, а лишь смерил мисс Дерби долгим взглядом своих водянистых глаз.
Мориарти не доверял женщинам и не любил их. Я же ограничивался простым недоверием.
— Мориарти и Моран, не много же от вас пользы! — проревел Сток из своего кресла. — Накжинский мёртв, а …… собака жива.
— Вы получите свою шкуру, — уверил Мориарти пьяного труса. — Но сперва… Мистер Дерби, правильно? Не могли бы вы снять тот портрет над камином. Слева. Да, господина в доспехах. Я бы хотел осмотреть картину.
— Вы уверены? — откликнулся удивлённый Брэхэм. — Она же такая старая и уродливая.
— Не был бы уверен, не стал бы вас просить. Именем вашего хозяина приказываю снять картину.
Нализавшийся Сток, который уже весьма плохо соображал, дёрнул плечом, подтверждая приказ.
— Это сэр Пэган Плантагенет д’Эрбервилль, — пояснила Мод. — Вчера вечером пастор Трингхэм рассказал нам…