Час - промелькнул. В последние полчаса импровизированного концерта меня заворожил уже не только голос, но и происходящее с Александром. И с холлом.
Огромный зал медленно и роскошно зацветал дикими розовыми кустами. Колючие, прихотливо изогнутые веточки, с мелкими бледно-розовыми бутонами, оплетали мебель, заполняли пустоты стен - и не спеша сползали на пол, изысканно-сложным узором вписываясь в геометрический рисунок паркета. В один из перерывов между романсами я машинально заметила, что вокруг стула Александра розовые кусты создают идеальный круг, постепенно сужающийся. Серовато-белые цветы белены на Александре с появлением первой же розовой лозы увяли, и вскоре под его ногами таяли последние комочки некогда ядовитых цветов.
Он замолк и положил гитару корпусом на колени.
- А ещё? - забывшись, жалобно спросил Мишка и ойкнул, но никто не засмеялся.
Александр спокойно смотрел на свои руки поверх гитары, разминая кончики пальцев.
- Хватит с него, - негромко сказал Сергей. - Устал, небось, с непривычки. - Но даже в том тоне, которым он явно поддел исполнителя, издёвки не слышалось.
- Пожалуй, можно и ещё одну, - лениво растягивая слова, отозвался Александр. - Если пожелает дама. Итак? Дама желает? Что-то конкретное?
И тут ветви буквально взлетели к нему, превращая его стул в нечто вроде лёгкого кресла, а одна ветка, с мгновенно почерневшими до бархата крупными розами, быстро изогнулась в самый обыкновенный (хотя найдётся ли что-то здесь обыкновенное!) венок.
- Вы знаете, Александр... - Он сразу поднял голову - на имя. А я покусывала губы, пытаясь описать - угадать! - внятно, что именно увидела вокруг него. Причём сказать так, чтобы и себя не выдать, что вижу нечто. - Я слушаю ваш голос - и вспоминается один романс, который я слышала давно и всего один раз. Я не помню музыки, не помню слов. Но, мне кажется, вы должны знать его. Может, эти слова помогут вам вспомнить - что-то вроде "венок из чёрных роз"... Или как-то по-другому?
Под наш дружный "ах!" гитара съехала с коленей. Он поймал её за гриф почти у пола. Поймал, а потом с минуту смотрел на меня - лицо уже не расслабленно-томное, а какое-то собранное, сосредоточенное. Вот он быстро перебрал струны, проверяя, не расстроен ли инструмент. Повернул слегка голову, глядя на пальцы, застывшие на грифе. Не видя, как головки роз протискиваются между пальцами, а ветвь продолжает изгибаться вокруг грифа... Начал он почти шёпотом:
- Я... не хочу, чтоб ты ему приснилась -
в случайном, утром позабытом сне.
Я не хочу, чтобы душа томилась