— Вы служили в спецназе? — Банкир решил быть последовательным в сомнениях.
— А ты мои слова под сомнения ставишь, салабон?! — рявкнул Михаил Львович.
— Что вы, просто спрашиваю, — Паша прикусил губу.
— Да у меня Звезда Героя секретным приказом, два ордена Мужества, легиона почетного… два, — папаша опорожнил стакан с виски, сплюнув обратно залетевший в рот кусок льда. — Он мне не верит! Вот, палец этот видишь? — тесть снова тыкнул Паше в глаз вчерашней царапиной.
— Ну! — с азартом кивнул банкир.
— 89-й год. Афган, под Кабулом проводили разведку. Наткнулись на спящих духов. Стрелять нельзя, только резать. Достали ножи. Двоих я четко проткнул, а третьего, когда стал резать от уха до уха, он проснулся и цап меня за палец, откусил и проглотил. Пришлось потрошить вакхабита. Палец из трахеи вырезал, уже перевариваться начал. Так я его потом месяц в кармане таскал, чтобы мне его друзья-хирурги в Боткинской пришили.
У Паши в глазах стояли слезы. Но не слезы солидарности в сострадании о временной утрате конечности будущего родственника, и даже не слезы скорби об освежеванном гражданине Афганской Республики. Паша оплакивал себя, свои погоны, свои миллионы.
Но надежда с тупым упорством боролась за мечту, убеждая здравый смысл, что даже самый дикий бред опирается на истину.
Банкир сменил тактику — перешел на грубый шантаж: сначала — назначение, потом — свадьба. С папой перешел на «ты», с мамой оставаясь на «вы», но называя ее «кухаркой». Тесть и теща кряхтели, но терпели, боясь возвращения блудной дочери.
И вот Паша сидел у нас на кухне, хныча на судьбу и на свою доверчивую влюбленность.
— Надо бы его с кем-то познакомить, — Вася отозвал меня в сторону.
— А с кем? — Я пожал плечами. — Он же спьяну нагрубит, оскорбит, обидит. Жалко девчонок, слушай потом претензии.
— Согласен. А что делать? Всю дорогу слушать это нытье под всплески в стакане. Хорошенькие выходные.
— Надо подумать. — Я достал телефон, извлекая из памяти подходящие варианты. — Может, его с Викой познакомить.
— С этой грязнулькой? — Вася ласково улыбнулся. — Почему нет?
Вика была подругой одной нашей подруги. Добрая девочка с доброй фигурой крестьянской заточки, грубо сбитой, словно специально под сельхозработы — от дойки молока до колки дров.
Неприхотливостью в образе мысли журчала легкая матерщина и нежная похабщина, струящаяся изо рта девушки тонким дымком тонкой дамской сигареты. Имя Виктория к этому образу подходило, как значок «Мерседеса» к «Жигулям». Предложение совместного ужина было встречено Викой восторженно, но удивленно. Ужин начался нервными сомнениями банкира в своей мужской привлекательности в свете отсутствия наличности, а закончился тем, чем начинается любовь, стесненная временем, свободой нравов и лошадиным запоем.