— Похоже, ты не очень-то рада меня видеть, — разочарованно протянул он, снимая пиджак.
Он был прав. Я больше не могла играть в эту игру. Два дня назад я с ним попрощалась, успокоилась и смирилась с тем, что вижу его в последний раз. И мое сердце обратилось к Питеру. Я думала только о нем. Глядя на Поля, я уже жалела, что Питер решил направить его ко мне.
— Он уехал, — печально промолвила я, и слезы покатились у меня по щекам. Мне вдруг нестерпимо захотелось напялить на себя поношенную фланелевую ночнушку, мягкую и уютную. Сейчас мне было не до веселья, и Поль явился совсем некстати. Моему терпению пришел конец. Как можно жить внутри вращающейся двери, кидаясь от одного к другому? Но теперь я знала, кому принадлежит мое сердце. Правда, для Питера это не имеет значения, а Поль не может или не хочет этого понять. Впрочем, я понимаю, и этого достаточно.
— Я знаю, почему ты грустишь, — радостно заметил Поль, с беспечной ухмылкой шествуя на кухню. За ним тянулись снежные следы. Он распахнул буфет, где раньше я держала виски, и вытащил оттуда бутылку водки. За каких-нибудь пару секунд он сделал два огромных глотка и налил себе полную рюмку. Я впервые видела, чтобы он пил водку, но, судя по всему, водка ему нравилась. — Питер сказал, что ты очень по мне скучаешь, — пояснил он с самодовольной миной, окинув меня нежным взглядом. — Поэтому он меня и прислал.
Поль прохаживался по моей кухне с хозяйским видом, и это меня окончательно взбесило. Он всего-навсего клон, и ему ничего здесь не принадлежит — ни моя кухня, ни я сама.
— Напрасно он прислал тебя, Поль, — заявила я со всей прямотой, на которую была способна. — Мне все это надоело. Тебе не следует тут оставаться, — печально добавила я.
— Не будь глупышкой, — небрежно возразил он, развалясь в кресле и заглатывая водку. — Он тебе не подходит, Стеф. У тебя от него депрессия. Точнее, от его унылых костюмов и пиджаков.
Глядя на Поля, я не могла отделаться от мысли, что он в своих ослепительно-красных леггинсах напоминает гигантскую клубничку.
— Мне нравится, как одевается Питер, — кинулась я защищать своего избранника. — Он выглядит очень респектабельно, мужественно и сексуально.
— Ты считаешь серую фланельку сексуальной? — Я кивнула, и он испустил глухой стон, облизывая губы после водки. — Нет, Стефани, серая фланелька совсем не сексуальная. Она смотрится на редкость скучно и уныло, — уверенно добавил он.
— Я люблю его, — твердо сказала я, глядя на Поля и спрашивая себя, как я могла в него влюбиться. Поль — не больше чем карикатура на человека. Он ничто, и мы с ним оба знаем об этом. Но его такое положение дел отнюдь не обескураживает.