— Что — вам?
— Нам с сыном вы недельку отдыха дать не хотите?
— Что?.. Совсем плохо?
— Совсем.
— Ну давайте хоть денька через три… — взмолились в трубке. — Очередь у нас! Хуже, чем перед выборами тогда…
— Три дня выдержим? — дав отбой, мрачно спросил Стратополох сына.
— Три дня?! — ужаснулся тот.
В кухне что-то грохнуло. Кажется, разбилось.
Пошёл, посмотрел. Напольная ваза. Та самая, куда он поставил вчера большую, как кочан, розу. Сама роза лежала в луже среди обломков.
— Какие проблемы? — с вызовом спросила Виктория.
А ведь кодировали-то её не только от алкоголизма и табакокурения. Впереди ещё наркозависимость, склонность к супружеским изменам и — мама родная! — патологическая ревность. Не дай бог, вспомнит сейчас про Пуговку — и прощай, кухня, со всей утварью…
Стратополох скривился, как от боли.
— Уй-юй-юй-юй… — презрительно сказала Виктория. — Расхныкался! Поди Безуглову пожалуйся…
Перевести, что ли, стрелки на Президента? Всё безопаснее…
— Безуглов как раз нормальный мужик, — процедил Артём. — В отличие от некоторых…
Круто повернулся, вышел в большую комнату. Там он принял таблетку, и отчаянное беспокойство сменилось спокойным отчаянием. Потом достал из шкафа портрет.
— Не смей! — завопила Виктория, когда муж, появившись на кухне, полез прикреплять изображение на прежнее место. — Сними этого урода! Он нас зомбирует!..
— И правильно делает! — огрызнулся супруг. — Вот попробуй только сорви!..
Ссору прервал телефонный звонок. Так и не успев водрузить портрет, Стратополох подошёл к аппарату.
— Привет, — сказал Безуглов. — Чем занимаешься?
— Портрет твой на стенку вешаю, — хмуро ответил Артём.
— А серьёзно?
— Куда уж серьёзней! Вот он, под мышкой…
— Выкинь его на фиг, — посоветовал Президент. — Слушай, что-то я в прошлый раз был не в лучшей форме… А разговор-то у нас вроде интересный завязывался… Короче, выходи давай. У меня тут личное время образовалось. Сейчас за тобой заедут…
Артём замялся. Последняя судорога неловкости.
— Да видишь ли… Есть определённые сложности…
— Что за сложности?
Артём объяснил.
— Какая очередь? — пристыдил его доктор Безуглов. — Какие три дня? Сейчас приедут, отвезут, закодируют… Тоже мне сложности!
— Нет, но… Вдруг закодируют да опять как-нибудь не так…
— Как скажешь, так и закодируют.
«Да пошло оно всё к чёрту! — обессиленно подумал Стратополох. — „Последнее прибежище“, учёт-переучёт…»
— В общем, давай там… — подбил итог Президент. — Отправляй — и выходи.
Положив трубку, секунды три Артём пребывал в оцепенении.
— Павлик, — позвал он, сделав над собой усилие. — Сейчас из диспансера приедут. Расскажешь им, какой бы ты хотел видеть свою маму. Я бы и сам, но мне, прости, некогда… Всё понял?