– Ты один?
– Д-да…
– Смена скоро?
Громко сглотнув и хоть немного увлажнив разом пересохшее горло, Гришка выдавил:
– В семь…
– Ага. А сейчас пять двадцать… Спать, поди, хочется?
Гришка хотел было ответить утвердительно и с удивлением понял, что сна нет ни в одном глазу. И вообще, он хоть сейчас готов… эх, да на все что угодно готов!
Женщина улыбнулась – самыми уголками губ – и едва заметно кивнула, колыхнув асимметричной темно-русой челкой: мол, вижу, молодец, герой. А потом вздохнула и произнесла:
– Пообещай мне одну вещь, мальчик.
«Еще чего!» – хотел возмутиться Гришка.
«Я тебя в первый раз вижу!» – хотел добавить он.
«И вообще, ходят тут всякие по ночам!» – хотел закончить паренек.
Но вместо этого тоже несмело улыбнулся и спросил:
– Какую?
– Пообещай, что ни сегодня, ни завтра ты не выйдешь на поверхность…
* * *
Они сидят передо мной полукругом. Семеро мужчин. Семь подземных королей.
Разный возраст. Разные прически. Разные костюмы. Одинаковые глаза.
Мертвое, холодное, свинцовое превосходство. И скука. И угроза. Давят почти физически.
Все семеро безоружны. Зачем им? Ведь позади каждого застыл верный пес, с ног до головы увешанный самыми совершенными приспособлениями для умерщвления ближнего своего, доступными свихнувшемуся человечеству через двадцать лет после гибели прежнего мира. Странно, что никто огнемет не приволок на мммирные, мммать их, переговоры! Да и сам по себе каждый из этих парней ничуть не менее смертоносное оружие. И каждому не терпится доказать, что именно оно – лучшее.
«Если сойдутся слон с китом, кто кого заборет?» – приходит на ум идиотская фраза из прошлого. А следом за ней – другая: «…но после не останется ни Лягушонка, ни Каа…»
Я смотрю на них – черный френч Четвертого Рейха, серый камуфляж Ганзы, разные оттенки зеленого в форме кшатриев Полиса и бойцов Красной Линии – и понимаю: все зря. Они не послушаются. Не поймут. И даже наоборот. Мои слова и этот сбор, организовав который на нейтральной территории Бауманского Альянса я, кажется, меньше чем за сутки поседела сильнее, чем за весь предыдущий год, лишь подлили масла в огонь.
Сделали возможное – неизбежным.
Я говорю, но мужчины смотрят не на меня и даже не друг на друга. Их взгляды прикованы к столу посреди комнаты, на котором лежат немыслимые для Московского метро две тысячи тридцать третьего года вещи.
Небольшие электронные часы. Яркие, будто горящие изнутри красные цифры как ни в чем не бывало продолжают сменять друг друга, отсчитывая время нового мира…
Пузатая бутылка темно-зеленого стекла. Горлышко обмотано блестящей золотистой фольгой. На этикетке неброские слова: