— Так то «наши», господин журналист, — не моргнув и глазом, отозвался страж. — Им можно. А вы, — сделал он акцент на слове «вы», — не наш… Значит, нельзя. Так что отойдите в сторонку, не мешайтесь…
И отвернулся, давая понять, что разговаривать дальше не желает, да и самого корреспондента — представителя четвертой власти в стране — в упор не видит.
Спорить с сержантом было бесполезно. Как и бесполезно было расспрашивать выходящих время от времени из музея высоких милицейских чинов — то важно, то вальяжно шествовавших к своим «железным коням», чтобы тут же, не снимая маски озабоченности с лоснящихся жирком лиц, укатить на них «домой», в большие кабинеты в зданиях на улицах Ленина и Бебеля, точнее, Серафима Саровского, как в связи с новыми веяниями времени стала называться улица Бебеля.
Во-первых, как подсказывали практика и опыт, большие чины ничего путного не знали — им важно было не вникать в суть дела, которое не им ведь раскрывать и расследовать, а лишь «засветиться» на месте происшествия, чтобы генерал Булушев Виктор Николаевич или начальник городского УВД полковник Миненков Николай Митрофанович «шеи не намылил» за нерадивость. Во-вторых, если они что-то и знали, то, как и в советское время, не спешили делиться своей информацией с прессой, ссылаясь на тайну следствия. Поэтому оставалось дождаться, когда разъедутся все высокие милицейские чины, и поговорить с сотрудниками музея, либо увидеть среди милицейских сотрудников первого отдела, лично знакомых Любимову, а таковые у него, как у любого журналиста, занимающегося темой криминала, конечно же, имелись, и «перетереть» с ними по интересующим вопросам.
Как ни странно, но Любимову повезло. Не успел он окончить свой разговор с постовым, как, сопровождая до автомашин очередную группу милицейских чиновников, вышел начальник криминальной милиции Реутов, с которым Любимов был знаком. В одной парной, правда, не парились, но из одного стакана, как говорится в известных кругах, выпивать доводилось.
— Что, не пускает? — Усмехнулся Реутов, наконец-то отделавшись от своего многочисленного милицейского начальства с их ничего не значащими для дела вопросами и подходя к Любимову для рукопожатия.
— Да, не пускает, — пожимая крепкую ладонь Реутова, состроил в ответ кислую улыбку журналист. — Чистый Цербер…
— Служба… — неопределенно отозвался начальник КМ.
— А я что — на дискотеку пришел?.. — огрызнулся Любимов.
— Ну, не горячись, не горячись, — не стал спорить старый опер, не желавший обострять отношения с прессой. — Пойдем, — пригласил, направляясь к входу. — Только поаккуратней, пожалуйста, и не будь назойлив, словно муха по осени, как часто бывают назойливыми твои коллеги… Походи, посмотри, поснимай…