— Да, ладно, сам виноват, — отозвался некто невидимый. Ни умеренно яркий свет тумана, ни пульсирующая точка не помогли разглядеть говорившего. — Не надо было так близко подлезать.
— А вы кто? — я терла глаза, но это не помогало.
— Я — Труль, — сообщила стена. — Я тут живу.
Дом призраков, какой-то!
— Труль — это имя?
— Нет, блин, должность! — съязвил голос. — Конечно — имя. Я хранитель галереи.
О, это я удачно зашла!
— А чего ж ты, хранитель, молчал, когда я просила о помощи?
Стена смущенно замолчала. А я выжидающе смотрела в пустоту. Не очень приятное чувство, скажу я вам, разговаривать с никем. Жуть!
— И все же? — я поторопила собеседника с ответом.
— А оно тебе надо?
— Пф-ф, — возмущенно выдохнула я, — ох, и приветливые же все тут! Прям, на рану прикладывай!
— А что, болит у тебя, где? — засуетился голос. — Где болит? Грудь?
О, хранитель — точно мужчина! Сразу на ценность покусился!
— Музейный экспонат! Руками не трогать! — я тут же прикрыла вожделенное место руками.
— Не болит у меня ничего. Я полностью здорова!
И снова перевела взгляд на пару, изображенную на портрете:
— Так кто это?
— Это теперешний хозяин поместья, — жалобно пискнул голосок хранителя галереи. — Это он сейчас сидит в кресле и видит сны про подводные лодки.
— М-м-м, — задумчиво промычала я, — зовут-то его как?
— Рапцель Темный. Простите, — запнулся голос, — господин Рапцель Темный. Первый.
По голосу было слышно — не жалует местных хранитель искусства своего хозяина.
— А есть второй? — уточнила я.
— Есть, но с ним не лучше ситуация.
— А почему? — мерцающая точка на родовом древе погасла, а флуоресцентный туман пополз далее по стене. Я тронулась вслед за маревом.
— Когда хозяйка была жива — было весело. Много слуг, много гостей. А как ушла она от нас, так совсем плохо стало. И господин Микарт Темный Второй тоже ушел.
Я замерла, как вкопанная. В висках застучало с такой силой, что я оглохла, глаза защипало.
Я пошатнулась и еле удержалась на ногах. Кривоногий стульчик тут же услужливо подбил меня под коленку. Я опустилась на сидение, продолжая переваривать информацию.
— Микарт? — решила я уточнить, не доверяя собственному слуху.
— Микарт, — подтвердил голос, а туман, словно игривый щенок, завилял хвостом, запрыгал под потолком.
— Где он сейчас? — голос сел, пришлось прокашляться.
— Так он, это, в городе сейчас.
— Домой когда вернется? — я начинала размораживать мозги.
— Летом. Но это еще не его дом.
Да уж! Вот это я удачно зашла!
— Можно посмотреть на его портрет? — решила на всякий случай еще получить и визуальное подтверждение.