Мяч, оставшийся в небе (Матвеева) - страница 233

На первую страницу
        (Могла ли знать, поражаясь упорству тени,
        Как будто винтик на месте какой «заело»,
        Сколько ещё возвращений и повторений
        Тьмы, что и в первый раз — давно надоела!)
…Звёзды слезятся,
На землю глядеть не смеют —
Так далеко переставил их мрак непрочный…
Снизу, как ветер,
Подул полусвет молочный;
Камни являются,
Пятна земли белеют —
И тёмный
Сон
Приходит,
Когда, при виде
Алого утра, — звёзды дрожат в обиде…
1968

Пушкин

К чему изобретать национальный гений?
Ведь Пушкин есть у нас: в нём сбылся русский дух.
Но образ родины он вывел не из двух
Несложных принципов и не из трёх суждений;
Не из пяти берез, одетых в майский пух,
И не из тысяч громких заверений;
Весь мир — весь белый свет! — в кольцо его творений
Вместился целиком. И высказался вслух.
…Избушка и… Вольтер! Казак и… нереида
Лишь лёгкой створкой здесь разделены для вида;
Кого-чего тут нет!.. Свирель из тростника —
И вьюг полнощных рёв; средневековый патер,
Золотокудрый Феб, коллежский регистратор,
Экспромт из Бомарше и — песня ямщика.
1970

Россия

К России все подходят разно: кто робея,
Кто любопытствуя: мол, дескать, вот она,
Анекдотическая даль… Гиперборея!
Страна величественных вихрей! Царство сна.
       Кто до себя поднять (простак!) Россию хочет,
       Кто, ей безбожно льстя, иронию таит,
       Кто беды ей несет (и сам же их пророчит!),
       Кто покровительственно с нею говорит,
Кто — напрягая лоб, кто — в духе скверной шутки,
Кто — как с пастушкой, нежно дующей в свирель,
Кто — как с пророчицей, помешанной в рассудке,
Кто — как с царицею, кто — как с рабой своей.
       К ней пожинать плоды снисходят Христа ради,
       Устроить «гений» свой, свой бизнес, петь, порхать…
       Но редкому придёт простая мысль… пахать
       На земледельчества неслыханной громаде!
       (Покличь сердешного, его и не слыхать!)
Так, стало быть, он гость? Тогда… какого сорта
Цель высмотрел пострел в столь бедственном краю?
Послушай, это мысль! — Ты узнаёшь Лефорта?
Нет. И его не узнаю.
Лефорт — Кот в сапогах. Маркизу Карабасу
Несущий к Рождеству игрушек ярких массу,
Метущий, кланяясь, пером нашляпным пол…
А этот не привнёс, как говорит проверка,
В морозный зимний мрак ни искры фейерверка
И пёрышком в сенцах ни разу не подмёл.
Не внёс ведь ни-че-го!
Ни в избу — крошки ситной,
Ни новой чёрточки в Руси вид самобытный.
Так, может быть, хоть гнев? Быть может, разъярясь
На нашу «нищету, невежественность, грязь»,
Хоть дверью хлопнул бы, и вспыльчив и не мирен,
Негодованием высоким трепеща?
Но… слитком золота изрядным оттопырен —
Как раз при выходе — был край его плаща.
Следующая страница