- Рассказать вам... дум...жажд...а, хотим! - не в лад подпевала я.
Водитель периодически бросал на нас странные взгляды. Очевидно страшная судьба обделённой вороны (или собаки, или коровы) его не впечатляла.
Чёрствый человек! Высадил нас на повороте к дому, а не у крыльца, как просили. И, я уверена, наблюдал где-нибудь из-за угла, как мы до двери добирались. Хотя как он мог наблюдать, он же на машине... А, чёрт, какая разница. Он точно за нами следил. Ибо чёрствый...
- Да я правда могу! - с жаром доказывала что-то Даша, ввалившись ко мне в квартиру. - В-в-вот ув-в-видишь!
И юзом прошла на кухню.
- Ага, - улыбаясь, согласилась я.
В голове плыло, ноги не держали, и я упала на стул, бездумно глядя, как Даша сначала вилкой, потом огурцом (до этого мирно лежавшим на столе), ну а после - карандашом (с того же стола) что-то чертит на моём линолеуме.
- Щас. На т-т-там у-у-учили, - приговаривала подруга. - Ну-у-у... в школе... астроло...астроло...гии...
- Это типа экзицизм? - выдавила я, имея в виду "экзорцизм".
Даша возмущённо остановилась и погрозила мне обломком карандаша:
- Не-е-е! Этвзыв!
- А-а-а, - глубокомысленно закивала я.
- Щас я тебе ка-а-ак взыву! - объявила Даша и, сев на корточки перед своим рисунком, вскинула руки.
Что она верещала, я так и не поняла. Как и не поняла, откуда на моей кухне взялся дым. Густой такой, чёрный, воняющий пригоревшим молоком.
"Форточка", - мелькнула в голове здравая мысль. Кашляя, я попыталась встать, когда дым неожиданно рассеялся, и... в общем, хорошо, что я сидела.
В центре рисунка возлежал парень в прозрачных розовых шароварчиках, розовой же и прозрачной жилетке и золотым ободком на чёрных, курчавых волосах.
- Даша, - выдохнула я. - Что это?
- Гы-ы-ы, - с чувством полного удовлетворения ответила Даша. И отключилась.
***
Проснулась я где-то за полдень - солнце вовсю светило в спальне. А это только во второй половине дня бывает - сторона дома такая.
Зарывшись лицом в подушку, я щупала рукой по одеялу, пытаясь найти телефон, надсадно трезвонящий где-то рядом.
А нащупала грудь. Мускулистую, мужскую.
Судорожная попытка вспомнить, что у меня в кровати делает мужчина, успехом не увенчалась. Да, вчера мы отмечали девичник. И начало моего недельного отпуска. Но девичник на то и девичник, что без мужчин. Тот товарищ, что из торта вылез, ведь не считается?
Это же не он?!
Я приподнялась на локтях, прищурилась.
- Ну, с добрым утром, - мрачно произнёс тип в розовом. - Тяжёлая штука - похмелье?