Выбираем трал: лапки у досок вырваны, мешок — в клочья.
— Что делать будем? — спрашивает меня Шабордин.
Нашел кого спрашивать.
— Пошли на север, — говорю.
— Правильно. — Штурман ухмыляется. — Там «Мценск», кажется, сделал несколько удачных тралений.
Пока на палубе переходят с трала на трал, мы связываемся с «Мценском».
— Алло, «Мценск», — зовет штурман. — Где вы застолбили местечко?
— Поставил буй на норде в пяти милях от базы.
— А как ходите?
— На зюйд.
— Истинный зюйд?
— Какой же истинный! Здесь каньон. Своей вершиной он выходит к базе. Вот мы и ворочаем: сначала к зюйд-осту, потом к осту, потом к норд-осту… Такой подковой.
— По каким глубинам?
— Сто пятьдесят-двести метров.
— Крупная треска?
— Отличная. Филейная.
Туман рассеивается. Идем полным ходом.
— Право на борт!
Винт взбивает воду, она летит из-под кормы полукружьем белой пены, за ней стекловидная масса воды, просвеченной прожектором, а дальше тьма, чернильной густоты океан и ночь.
— Трал за борт!
Вытравили ваера, идем потихоньку.
Пять… десять… пятнадцать минут. Все пока хорошо. Самописец тянет ровную нитку грунта. Но тревожные предчувствия нас не покидают. Вот оно! Двести двадцать… двести тридцать… двести пятьдесят метров. Лезем в каньон.
— Влево, «Монголия», — кричит «Мценск», — влево забирайте, а то провалитесь в каньон.
Осторожно доворачиваю влево. Глубина, похоже, установилась.
Пять минут спокойного траления, и мы снова сползаем в каньон. Еще доворот. Еще несколько минут… Ощущение такое, будто мы тащим траулер на своих плечах.
Небо на востоке светлеет. Поднимаем трал: десять тонн!
В рубку заглядывает капитан.
— Ну спасибо, рыбаки! Уважили, — Он подмигивает мне. — Рыбалишь? Добро, добро… Не боги горшки обжигают.
ЛЮДИ НА ПАЛУБЕ
Идет выборка ваеров. Добытчики появляются на палубе под надсадное пение лебедки, молодые, рослые, с ножами на поясе, посасывая свои послеобеденные сигареты.
Мрачноватый Иван Безрода запустил бороду и теперь похож на суриковского стрельца («мужик с дурным глазом»); Эдик Левицкий менее живописен, это миловидный, аккуратный мальчик, вчерашний школьник; рядом с ним Костя Шорохов, мордастый парень в свитере из верблюжьей шерсти и а шапочке с помпоном; братья Багрецовы — оба высокие, краснолицые, с пшеничными бородками — этакие варяги. Старшина вахты Анатолий Шитов стоит чуть впереди своих парней. Обычно приветливое и открытое, лицо его сейчас напряжено, губы закушены, взгляд застыл на ваерных роликах.
Не спеша, даже с какой-то ленцой, ребята занимают рабочие места.
Выборка ваеров закончена, и траловые доски с грохотом приходят на борт.