— Обычная командировка. Про Деда Мороза репортаж делал, — начал говорить Глеб. — Вы же знаете, что в Великом Устюге его резиденция…
И он стал рассказывать о Вотчине, о детских конкурсах, о городе и фестивале елочных игрушек. Закончив повествование, парень спросил:
— А что у вас нового произошло? Меня же долго не было. Наверняка что-нибудь интересное да приключилось.
— Да какой там! — махнул рукой отец. — У нас сплошной негатив. Зарплату мне задерживают, стройку заморозили…
Отец Глеба работал прорабом.
— Что так?
— Понимаешь, там возле дома провал образовался, приличный такой… метров десять в длину, семь в ширину, ну и метров пятнадцать в глубину. Понаехали коммунальщики, потом еще какие-то службы. Короче, стройку заморозили до выяснения обстоятельств.
— Нормально! А как все это время жить? Святым духом питаться? — возмутился журналист.
— Вот и я о том же, — кивнул отец. — Хорошо еще, что мать работает, а то давно бы с голоду умерли.
— Ладно вам! — произнесла мама. — Ну не повезло с этим провалом! Ничего, другой объект дадут!
— Действительно, па, почему вас не переведут?
— Понимаешь, дом уже почти готов. Застройщик в него кучу денег вложил. А теперь что получается?! Вызвали специалистов, а они говорят, что карстовые пустоты как раз под фундамент дома уходят. То есть в любую минуту он может под землю провалиться. Вот сейчас и решается вопрос о том, как грунт укрепить. Потому и на другой объект нас не переводят.
— Страшно! — вздохнула мама. — А вдруг под нами тоже пустота?
— Под всей Москвой пустота! — хмыкнул отец. — Мы ж над морем живем. Нас от него всего небольшая земляная перемычка отделяет. Это я как специалист говорю.
— Будет тебе, отец, страсти на ночь рассказывать! — заметила мама. — Глебу приятные новости нужны, а ты на него всякую чернуху льешь.
— Уж простите! — усмехнулся мужчина. — Как-то я не подготовился!
— Не слушай его, Глебушка, — произнесла мама. — Это он так… болтает.
— Ладно, проехали! — сказал журналист. — Давайте лучше за встречу выпьем! Пап, плесни мне коньячку немного.
— Давай! — воодушевился отец. — Коньяк — это напиток богов! Он сердце и сосуды лечит. Но не тот, который ты из магазина принес, а фирменный! Мне как раз один клиент, которому мы дачу делали, презент преподнес. Смотри! Настоящий армянский коньяк! Выдержка пятнадцать лет! Каково, а?!
Он достал из бара небольшую пузатую бутылку и разлил по рюмкам пахучую темно-коричневую жидкость.
— Ну вот, пап, а ты все прибедняешься… денег, говоришь, нету! — рассмеялся Глеб. — Сам-то халтуришь!
— Как же без этого?! — хитро прищурившись, произнес отец. — Мать, неси лимон!