«Чех» исчез в амбразуре. Послышались быстрые удаляющиеся, спотыкающиеся на битом кирпиче, шаги. Андрей чувствовал, что должен, должен немедленно рвануться к амбразуре и дать вслед чеченцу очередь, но его словно сковали невидимые путы. Он не мог пошевелиться.
На полу перед ним, где только что был его враг, валялась поцарапанная цветная фотография в небольшой пластмассовой рамке с остатками стекла. Андрей поднял ее. Вытряхнул осколки, смахнул рукавом пыль, На тронутой сыростью фотографии трое: мужчина в светлом костюме, молодая красивая женщина с миндалевидными глазами и пухленькая девчушка лет пяти с двумя белыми пышными бантами. Обнимает мохнатого Вини-Пуха. Веселые глазенки блестят как вишни. Что-то знакомое в открытом взгляде мужчины. Счастливая семья. Наверное, запечатлен какой-нибудь праздник или день рождения. Снимок явно не любительский: отлично поставленный свет, хорошая резкость. Похоже, фотография сделана в фотоателье. Тимохин, пристроив бережно рамку на каком-то торчащем из закопченной стены шурупе, еле передвигая ватные ноги, словно ревматик, выбрался на лестничную площадку. Тяжело опустился на корточки и привалился спиной к безжалостно искореженным чьей-то необузданной дикой силой прутьям перил.
Только сейчас он почувствовал, как громко сопит в возбуждении, как ритмично стучит сердце, как до боли стиснуты его челюсти. Смертельно хотелось курить. Курево, как назло, закончилось! Ну ничего, сейчас у ребят стрельнет.
– Андрюха! Ты чего раскис? Мертвяков нашел? – обрушился на него старший прапорщик Сидоренко, бросив внимательный взгляд на бледного съежившегося сослуживца.
– Да нет. Мотор забарахлил, Стефаныч, – отозвался глухо Тимохин, не поднимая глаз. – Дай курнуть. Совсем что-то херово на душе. Видно, пора домой. Загостились мы тут. Эх, уехать бы от этого кошмара, от городской суеты куда-нибудь подальше, в какую-нибудь глухую деревеньку. Чтобы нетронутый лес был, чистая речка, грибы, свежий воздух, молоко, банька.
– Эка, куда тебя понесло! Губа не дура! – присвистнул старший прапорщик, протягивая пачку сигарет и пристраиваясь рядом на ступеньках.
– Это тебе, Андрей, надо с моей сестренкой скорешиться. Она у меня этой идеей уж лет восемь бредит, – отозвался контрактник Володька Кныш. – Все уши прожужжала про деревню.
– Это на любителя. Мне, например, такая жизнь не нужна, – вступил в разговор сержант Елагин. – Ну, от силы неделю-другую я еще выдержу, а потом ведь с ума сойдешь от скуки, в город потянет. К цивилизации, к городскому ритму, шуму, газу, горячей воде. Печку замучаешься топить, одних дров до этой самой матери надо. Колоть, не переколоть.