– Значит, она еще в те годы танцевала в «Терпсихоре»? – обрадовалась Астра. – Больше тридцати лет назад? Вот кто мне нужен. Могу я с ней поговорить?
Окрыленная, она выпорхнула из массивных двустворчатых дверей Дома культуры и поспешила по адресу, который ей назвала бывшая костюмерша.
Раиса Маслова лежала дома с гриппом. Она долго смотрела в глазок, кашляла и колебалась, соглашаться на беседу с «журналисткой» или нет. Волшебное слово «Терпсихора» пробудило у нее ностальгические чувства.
– Хорошо, входите, – прохрипела она. – Если заразиться не боитесь.
– У меня сильный иммунитет! – заверила ее Астра.
В гостиной стоял запах горчичников и ментола.
– Садитесь в кресло, – предложила Маслова. – А я прилягу… температура. Третий день ничем сбить не могу.
– При температуре горчичники ставить нельзя.
Они заговорили о гриппе, о его новых разновидностях, не поддающихся традиционному лечению, и контакт был установлен. Маслова оттаяла, пустилась в воспоминания о своей молодости, когда, стройная, как тростинка, она танцевала на сцене в свете прожекторов, кланялась под гром аплодисментов, и жизнь представлялась ей вечным праздником, ярким, полным музыки, восхищения и цветов.
– Хотите посмотреть фотографии? Они вон там, на антресоли, в коробке. Придется встать на стул. Я не смогу… голова кружится.
– Я достану, – обрадовалась Астра.
Маслова перебирала снимки, и по ее губам блуждала горькая улыбка. Это были самые счастливые годы! Как быстро пролетели юность, любовь, радужные надежды!
– Тогда все было впереди, а сейчас… все позади, – вздыхала она.
– Жизнь еще не кончена, – возразила Астра.
– Разве это жизнь? Так… существование. С мужем я развелась… много лет назад, думала, еще встречу человека, будут дети. Не получилось.
Она заговорила о том, что год за годом держала в себе, прятала под грузом насущных проблем, сиюминутных дел, мыслей о будущем, которые вместо отрады приносили тоску и запоздалые сожаления.
– Парень, в которого я влюбилась, был сыном известного скульптора, не красавец, но, как мне тогда казалось, умный, веселый. После школы мы оба провалились на вступительных экзаменах. Он уехал поступать в Питер; я ушла из ансамбля, устроилась на работу – диспетчером на швейную фабрику. Переписывались… Он приезжал на каникулы домой, иногда я к нему наведывалась в город на Неве. Его родителям я пришлась не ко двору. Как же! Отец Феофана – выдающийся деятель советской культуры, орденоносец, а я – обычная фабричная девчонка. Учеба мне плохо давалась: в техникум и то с трудом поступила на заочное. Вскоре мы с Феофаном поженились, только жить продолжали врозь, каждый по-своему. Я здесь, в Москве работала, сдавала сессии, он в Питере ни в чем себе не отказывал: кутил, флиртовал с девушками. Даже когда он вернулся в Москву и я перешла к Масловым, полноценной семьи у нас так и не сложилось. Свекровь меня терпеть не могла, свекор практически не замечал, а муж обвинял в непонимании. Он, видите ли, художник, пламенная натура, витает в творческих грезах, а я его тяну к земле, лишаю вдохновения. Я пыталась приспособиться к его капризам, к его лени, к его легкомыслию… и даже к его увлечениям.