— В чем дело, Кэффи? Больше нет вопросов?
— Вы обмочились, — говорит журналист.
— А, черт! Ну, коли так, лучше позвать матушку. Окажите услугу, ага?
Но Мать Того уже учуяла непорядок. С сигаретой в зубах она входит в гараж и щурится, высматривая в полутьме сына. Обнаружив мокрое пятно, она сдвигает брови, закрывает глаза и делает глубокую затяжку.
— Вы, наверное, думаете, что статьи из этого не получится, — говорит Тот, Кто. — Во всяком случае, какой бы вам хотелось.
— Ну, я бы так не сказал, — спешит возразить журналист, которому кажется (кажется ли?), что в голосе Того, Кто появился сарказм. — Думаю, мы сумеем что-нибудь сделать.
— Сумейте что-нибудь сделать, — передразнивает Тот, Кто. Мать уже сняла с него трусы и трет мокрую ногу бумажным полотенцем. Тот, Кто растягивает губы в мрачной улыбке и шагает вперед. На самом деле его здесь нет. Он на Ио, где до него не ступала нога человека. Он надеется попасть в «книгу рекордов Гиннесса».
Журналист кладет микрофон в пыль и собирает свои вещи в сумку. Возвращаясь к улице по заросшей травой подъездной дорожке, он слышит в гараже кашель. Тому, Кто Гуляет По Спутникам Юпитера, сигаретный дым не по нраву.