Я прошел по пустому прохладному холлу, остановился возле стойки гардероба. Ощущение глупости не покидало. В какое-то мгновение даже показалось, что и присутствие моего Лестрейда из городского управления здесь не требуется: я, как упомянутый Жеглов, оформлю Кирпича с повинной, и пусть он через год отсидки в общем режиме летит домой белым лебедем… Чушь, конечно, парень похитил моего ребенка и наверняка собирается трясти оружием перед его носом.
В тесном и полутемном холле с одним окном, кроме гардероба, располагались еще две двери – в женский и мужской туалеты. Узкий проход между туалетами и гардеробом вел в большой зал. Метров десять всего. В конце коридора – свет. И именно оттуда доносился музыкальный ритм. Я узнал Валерию с ее «Часиками». На оригинальную фонограмму накладывался посторонний голос.
Хм, караоке.
Я двинулся вперед по коридору. Воображение рисовало картину: Чебышев держит мою девочку за косичку, приставив к виску пистолет, и требует отдать ему вещицу (которая, ха-ха, у него под носом); я стою перед ним, тоже с оружием, и металлическим голосом предлагаю отпустить заложницу; он требует положить пушку на пол, и я послушно выполняю просьбу. Потом следует короткий обмен дерзостями о наших матушках и, наконец, счастливая развязка: Томка бьет своего мучителя ногой в пах и тут же приседает, я хватаюсь за пистолет, выпускаю пулю прямо в глупую башку бандита, он отлетает к стене, забрызгивая все вокруг фонтанами крови и мозгов, но дочка бросается ко мне со счастливыми слезами на глазах. Дальше идет песня о любви и честной службе…
Именно так заканчивается большинство выдуманных историй о захвате заложников. Киношный штамп, уже не только набивший оскомину, но уже и вызывающий смех.
Обеденный зал был пуст и темен. Полтора десятка столиков со стульями стояли у стен. Сегодня в «Астре» определенно не день посещений, хотя в субботу в любой забегаловке всегда полно народу. За барной стойкой возле дальней стены суетился молодой светловолосый бармен. Увидев меня, парнишка почти не отреагировал, лишь глянул уныло и вернулся к своему занятию – натиранию бокалов. По другую сторону стойки спиной ко мне, сидел человек. Я видел лишь темный силуэт. Он пил что-то из маленьких рюмок.
Я перевел взгляд в левый угол зала. Там расположилась маленькая треугольная сцена, на которой с трудом смогли бы уместиться небольшая ударная установка и пара-тройка музыкантов с гитарами. Посередине сцены, на самом краю, стояла микрофонная стойка. Перед стойкой…
Я улыбнулся. Качнул головой. У микрофона стояла моя дочь. Она пританцовывала и пела вместе с Валерией: