Свободный домашний костюм-пижама — бледно-розовая майка с длинными рукавами с изображением анимешного котенка с блестками вместо глаз на животе и белые свободные брючки с рисунком из серых мелких сердечек — и пушистые белые тапочки (с мордочками белых котят, опять-таки).
Балалайка смотрелась уютно и по-домашнему, но впечатление несколько смазывал ПММ в наплечной кобуре.
ПММ — это, насколько я понимаю, «домашний облегченный вариант» обычного ее арсенала. Оно и правильно — со «Стечкиным» под мышкой домашними делами особо не позанимаешься…
— Блинчики будешь, Йоган? Со сметанкой!
Охренеть!
— Премного благодарен, госпожа Балалайка! — Поклонился я по своей клановой привычке. — Мадам Чоу так меня накормила буквально несколько минут назад, что кушать я не смогу, наверно, до завтрашнего ужина. Прошу простить!
Это было правдой. Как только машина Ченга скрылась за поворотом, мадам Чоу развела вокруг нас с Йонг бурную деятельность. Мы были отправлены в душ, потом — переодеваться, потом — мыть руки. И — за стол! Хотя я, если честно, лег бы спать — многочасовое бдение над спящей голой красавицей, потом волнения с этим «тренировочным» покушением на Ченга… Количество еды, выставленное мадам Чоу на стол: будто какая-то огромная компания заказала в ресторане столик, а потом отказалась от банкета. А еда… ну, не выкидывать же! Так что кушайте, кушайте! Под умильными взглядами мадам Чоу и под ее классическое а-ля-добрая-бабушка причитания о том, какие мы худенькие и какие мы бледненькие (Еще бы — спать хотелось зверски!), нам пришлось изрядно потрудиться палочками, ложечками, шпажками, пальцами, ножами.
— Ну, что ты, как неродной! — Балалайка накуксилась (!), надув губки. — Давай, ты меня будешь «тетей Леной» называть. В приватно-интимной, так сказать, обстановке. Хорошо?
— Да, тетя Лена. — Ошарашено признал я текущую обстановку «приватно-интимной».
Ну, что… «дядя Ченг» сорвался, так что теперь будет «тетя Лена»? Авансы на меня так и сыплются… Кто, интересно, будет следующий? Впрочем, после подобных «заяв» авансы от других крупных «игроков» Роанапра никакого впечатления на меня уже не произведут — после Ченга и Балалайки другие как-то «не тянут»!
— Вот и отлично! — Заулыбалась она. — Может быть, просто чаю?
Хм, а когда она улыбается — она ничего так… даже ожог этот не так в глаза бросается! Я кивнул, невольно тоже заулыбавшись.
Анимешный котенок на животе застенчиво посматривал вверх из-под весьма крупных выпуклостей босса «русской мафии», а мягкая ткань пижамы так обтягивала тело, что… М-да… За мистера Ченга остается только порадоваться! Разумеется, назвать госпожу Балалайку «миленькой» ни у кого язык не повернется, но что-то в ней было такое, что заставляло вспоминать такие эпитеты, как «роскошная», «роковая», «зрелая», «сочная». «Женщина с шармом», так сказать. Ну, и с пушками, конечно.