Еще один резкий поворот влево, а теперь – прямо к горбатой туше «блэкхоука». В ярком свете прожекторов его корпус похож на блестящего черного жука. Сжимаю руль и делаю глубокий вдох. Это самое слабое звено в цепи. Если Бритве не удалось захватить пилота, нас всех поимеют по полной программе.
Из вертолета в ста ярдах от нас выпрыгивает какой-то человек. На нем зимняя парка, он вооружен штурмовой винтовкой. Лицо почти целиком скрыто капюшоном, но эту улыбку я узнаю везде.
Выскакиваю из «доджа».
И Бритва говорит:
– Привет.
– Где пилот? – спрашиваю я.
Он кивает в сторону кабины вертолета:
– Мой при мне. А где твоя?
Я вытаскиваю Чашку из машины и запрыгиваю в вертолет. За рычагами управления сидит парень, на котором из одежды только серо-коричневая футболка и шорты. Бритва устраивается рядом с ним.
– Заводи малышку, лейтенант Боб, – с улыбкой говорит Бритва пилоту. – Ой, простите за дурные манеры. Рингер, это лейтенант Боб. Лейтенант Боб, это Рингер.
– Ничего не получится, – говорит лейтенант Боб. – Они везде нас достанут.
– Да что ты говоришь? А это что тут такое? – Бритва поднимает клубок спутанных проводов.
Пилот трясет головой. Он так замерз, даже губы посинели.
– Я не знаю.
– Я тоже, но догадываюсь, что эти проводки – очень важная вещь для управления вертолетом.
– Ты не понимаешь…
Бритва наклоняется к пилоту, его игривое настроение пропадает без следа. Глубоко посаженные глаза горят, словно подсвеченные изнутри, и пружина скрытой силы, которую я ощущала в нем с самого начала, начинает с такой скоростью разжиматься, что мне даже зажмуриться хочется.
– Слушай меня, ты, инопланетный сукин сын! По-быстрому поднимай эту хреновину в воздух, или я…
Пилот кладет руки на колени и тупо смотрит перед собой. Добраться до вертолета незамеченными было трудной задачей, но я ее решила. Теперь передо мной другая трудная задача: склонить пилота к сотрудничеству. Я беру кисть Боба и отгибаю его розовый палец назад.
– Сломаю, – обещаю я.
– Ломай!
Я ломаю. Он закусывает нижнюю губу, коленки подпрыгивают, на глаза набегают слезы. Этого не должно было случиться. Я прижимаю палец к его шее под затылком и поворачиваюсь к Бритве:
– У него имплантат. Он не из этих.
– Да, вашу мать, а вы-то кто такие? – скулит пилот.
Я достаю из кармана следящее устройство. На карте вокруг госпиталя и склада боеприпасов суетятся зеленые точки. На взлетно-посадочной полосе их только три.
– Ты свой вырезал, – говорю я Бритве.
Он кивает:
– И оставил под подушкой. Такой же у нас был план? Или не такой? А, черт! Рингер, какой у нас план?