После водки у Кати дрожали руки, она с трудом могла связать несколько нот, и рабочий день шел насмарку…
Нет уж, лучше героин… Для дела полезнее…
Дима уже отчаялся удержать свою подругу, оттащить от края бездны, в которую она так отчаянно рвалась.
Вот хотя бы сегодня… Она достала летний сарафан и собралась надевать его, не понимая, что за окном минус двадцать пять.
А когда Дима пытался натянуть на нее теплые сапоги, стала капризничать и брыкаться на потеху всей коммуне.
А ведь неделю назад спрашивала у Димы тоскливо и удивленно:
— Разве уже зима?
Тогда она остановилась посреди двора, зачерпнула рукой снег и зачем-то лизнула.
— Да, — вздохнула разочарованно, — снег… А я думала: мороженое…
Времена года для нее менялись, словно часы в сутках. Она жила, не замечая, какой нынче сезон… какой год… какой век.
Может быть, в своем сознании Катя прожила за это время целую вечность… А может — всего секунду…
«Как прекрасен этот мир! Какие пышные белые розы расцвели у меня под ногами! Разве по ним можно ходить? Это кощунство — топтать такую красоту!
А Дима меня обманывает. Он говорит: это снег…
Какой же снег летом?!
Они все считают, что я дурочка… Я же вижу… Переглядываются, шепчутся, что-то всегда от меня прячут…
Никому до меня нет дела! Никто меня не любит!
Только Чика… Он сам наполняет шприц, когда я уже готова ползать у него в ногах…
А Дима — нет. Он не любит. Он не дает Чике сделать мне укол или просит уменьшить количество кубиков.
Я же не глухая. И не слепая.
А они ведут себя так, словно меня нет рядом, точно я бесчувственное бревно. Обсуждают, дать мне «чистый» или самодельный отвар. Или лучше заменить все водкой…
А мое мнение учитывается?! Эй, вы!!!
Нет? Тогда извините… Это я просто так… Просто спросила…
Конечно, я хочу, чтобы мне стало хорошо… Очень хочу…
Все, все… Я уже паинька… Я умница-девочка…
Все, я сижу спокойно… Молчу, молчу… как рыбонька…
Чика хочет, чтоб я сыграла?
Э, нет! Меня не проведешь! Сначала — дозу!!!
Вот так… Сейчас горячие волны пройдут по телу, грязные стены превратятся в бело-розовый зефир, и зацветут рододендроны и анемоны…
Хляби небесные разверзнутся, и из них посыплются мягкие, податливые фигурки — звуки…
Только успевай ловить их, нанизывать ряд за рядом, плести из них, точно кружево, затейливую мелодию…
Все! Она уже готова родиться!!!
Скорей! Где моя скрипка?!»